Cuando las Hojas Escriben Poesía

Poesía última de amor y enfermedad de Lois Pereiro

2012-01-27T05:11:00.000-08:00

Me encontré por casualidad con este libro esta semana, no lo compré por estar demasiado flojo mi espíritu para leer una poesía tan honda y vital como la de Lois.

Pasado un tiempo lo leeré, os animo a descubrir parte de la obra de este poeta Gallego protagonista del Día de las Letras Gallelgas 2011 en el enlace al final de este artículo.

Mi corazón está con el que un día,

quitado el brillo breve, retirada la gracia que hasta allí le alentó,

en bajamar hostil todo cuanto nos hace

dulce la realidad, leve la vida, adorable la luz,

sabe decir: «No importa».

Carlos Bousoño, Corazón partidario

¿Qué le puedo ofrecer a quien me intente?:

días contados de pasión inerte

y amor eterno siempre compartido

con la deuda obligada a una existencia

amortizada en pagos usurarios

conjugando los verbos vivir y amar

en primera persona del plural

reducidos a las formas del presente.

¿Qué le puedo ofrecer a quien me intente

si soy un hilo suelto de la esperanza

tejida y destejida

por Penélope?

Junio, 95

¿Que lle podo ofrecer a quen me intente?:

días contados de paixón inerte

e amor eterno sempre compartido

coa débeda obrigada a unha existencia

amortizada en pagos usurarios

conxugando os verbos vivir e amar

en primeira persoa do plural

reducidos ás formas do presente.

¿Que lle podo ofrecer a quen me intente

se son un fío solto da esperanza

tecida e destecida

por Penélope?

Lois Pereiro Xuño, 95

Alessandro Boffa

2012-01-25T00:54:00.000-08:00

Foto del biólogo Italiano Alessandro Boffa

Un caracol con dos sexos, un loro que habla de amor, un lirón que tiene sueños eróticos, un perro budista que lucha contra la droga, un microbio con complejo de inferioridad, un león enamorado de una gacela, un camaleón en busca de su propia identidad, un tiburón, un gusano, un escarabajo...

Viskovitz es todos estos animales, y otros muchos, y lidia con sus extravagancias, neurosis y vanidades. Pero es la condición humana, con toda su dignidad y desvergüenza, la que se ve reflejada en estas hilarantes metamorfosis. Al mismo tiempo, esta obra es también una originalísima novela de amor. El objeto del deseo es la puntillosa y bellísima Ljuba, la cerda, la perra, la gacela... Lo que hay entre Viskovitz y ella es una pasión animal, que existe desde el principio de los tiempos y que no tendrá fin.

Eres una bestia, Viskovitz es un viaje surrealista entre el humor y la inteligencia, donde la jerga científica sé convierte en ingenio lingüístico, el chiste en aforismo, el golpe de efecto en reveladora reflexión filosófica.

Situaciones brillantes dan vida a enredos llenos de sorpresas, que abarcan desde el gag cómico hasta el western, desde el apólogo hasta el thriller: una avalancha de fábulas irónicas iluminan un mundo donde todos nos afanamos por ser animales racionales y acabamos convirtiéndonos en bestias.

'Desnuda y en lo oscuro' de Nerea Riesco

2012-01-18T05:34:00.000-08:00

Primer poemario erótico-sentimental 'Desnuda y en lo oscuro', ilustrado por Juan Antonio Flores.

Regalo de Reyes

2012-01-09T01:47:00.000-08:00

(Espejismo en un canal de Venecia)

- Lo que daría por un Tom tom… con él me movería por la ciudad sin problemas.

- Se ve muy mal el mapa en una pantalla tan pequeña – Respondió él.

- Claro como tu coche lo lleva incorporado y tiene pantalla grande!

- Rosa, vas a ser capaz de conducir y mirar las indicaciones del GPS?

- Pues claro! Como todo el mundo. O te crees que soy tonta. – dijo mosqueada.

- Estás jugando con la suerte… puedes provocar un accidente…

- Vaya, ahora resulta que las mujeres no vamos a ser capaces de manejar un Tom tom como los hombres.

- Vale, vale… Allá tú… pero. –

- Pues eso, atiende a conducir, que igual eres tú el que tiene un accidente.

Roque pensó que sería un buen regalo para Reyes, se acercó a unos grandes almacenes y compró el aparatito. Decidió entregar el regalo a Rosa antes de Navidad y si no se manejaba con él, cambiarlo por otro.

La llamó por teléfono y jugaron a las adivinanzas:

- Es algo que te va hacer mucha ilusión…

- Un viaje.- A Rosa le encantaba viajar.

- No, aunque tiene algo que ver…

- Un vestido? No… Maletas ya tengo… Dame más pistas.

- A ver es algo pequeño, que ocupa poco.

- Unos pendientes…un anillo..!

- Frío, frío…

- Algo para viajar? Dame alguna pista más…-Dijo en tono seductor

- A cambio de qué..? – Roque no desaprovechó la oportunidad.

- De que estrene un tanga que me compré ayer…

- Es algo pequeño, en tres paquetes, que te va hacer mucha ilusión

- Unas gafas de sol…un bolso…

- No

- Anda, dime qué es…

- Esta noche cuando nos veamos verás…

- Jo… anda amorcito, sabes que lo paso fatal…

- Esta noche…

Roque entregó a Rosa una bolsa con tres bultos: El GPS, una funda y un cargador de red. Rosa desenvolvió con desesperación los paquetes y al ver lo que era se abrazó a Roque dándole un beso largo y sabroso en la boca:

- Tendrás que ayudarme a ponerlo en marcha…

- Sí claro… con lo liado que ando ahora en el trabajo

- Hombre al principio…tengo que cogerle el tranquillo

- Ya te dije que no era tan fácil, pero tú nunca me haces caso…

- Si tú manejas el de tu coche, yo puedo hacer lo mismo con este…

- Porque yo soy un hombre y tú una mujer…

- Vale, trae ya me las arreglaré sola…

- Ja, mañana me estarás suplicando que te ayude a programar el aparato…

- Eso lo veremos.

La noche quedó llena de nubes sobre la cama. Rosa no se durmió después de que Roque le quitase el tanga y festejasen con sus cuerpos el día de Reyes.

Decidió que iba a vender su coche a su amiga Elena. En la madrugada cogió el GPS, seleccionó varias ciudades europeas en modo caminar, escribió una nota a Roque, buscó ofertas de vuelos baratos para singles y puso su corazón en modo libertad.

Santa 6/Ene/2012

No era tu cuerpo vacío

2012-01-03T06:42:00.000-08:00

(Mujer con espejo de Fernando Botero, junto a Colón)

No era tu cuerpo vacío lo que quería de ti.

Tu cuerpo,

sin amor,

no es ni más hermoso ni más sabio

que cualquier otro cuerpo.

Miriam Reyes,

Espejo negro:35

Palabra

2011-12-31T15:41:00.000-08:00

(Soledad en jardín del Prado)

Sola

descolgada

no se sabe donde

la palabra

dueña de su soledad

sola con sus siete letras.

Me gustaría ser palabra

solamente palabra

palabra rodeada de mundos

que a su vez ignoren

que son mundos.

También

me gustaría ser mundo

pero sobre todo querría

ser palabra

una sola

que por sí sea un mundo

sola conmigo.

Sin nostalgia ni horizonte

o sin ayer ni mañana

El problema es que cuando está sola

sola

es también una palabra

y en ella estoy de nuevo

solo.

M. Benedetti

Beso Indeleble

2011-12-09T09:52:00.000-08:00

La función del viernes diecisiete de Julio de 1936 no iba a ser una más de aquel caluroso verano. La compañía ‘Manolitrus’ representaba ‘Sueño de una Noche de Verano’ de Shakespeare. Ramón, que por su miopía usaba gafas (y se las quitaba para actuar) interpretaba a Oberón rey de elfos y duendes. Titania, reina de las hadas, iba a ser encarnada por Marina. Elena, la actriz principal, estaba sin voz por un resfriado de verano. Nadie había informado a Ramón del cambio.

Se abrió el telón y en el momento en que Oberón besa a Titania tras despertar de su encantamiento; sus labios sintieron una corriente que recorrió todo su ser, quedando pegado a unos jugosos labios de lirios con sabor a miel.

Marina sintió el beso salado, fuerte, azul; con la fuerza que da el mar a los que navegan y pescan en él como Ramón.

Fue la última obra en que actuaron en muchos años; la guerra no deja tiempo para el arte. Ramón fue encarcelado acusado de ser comunista y Marina huyó con sus padres a Francia.

No supieron más uno del otro; solo quedó en su memoria el sabor único de ese beso indeleble que el tiempo no pudo borrar.

En la navidad de 2006 en una residencia de ancianos de A Coruña, la profesora del taller de arte, decidió montar la obra de teatro ‘Sueño de una Noche de Verano’ con los ancianos que se presentasen voluntarios.

Cuando Oberón besó a tientas los labios arrugados de Titania, volvió a sentir un relámpago atravesando su viejo corazón. Titania, recién llegada a la residencia, navegó por el impetuoso mar azul de un beso; de un beso indeleble desde los dieciséis años.

Santa 9-Dic-2011

Elegir un paisaje en otoño.

2011-11-24T01:52:00.000-08:00

Atardecer en Santander

Si pudiera crear un paisaje
en este otoño en crisis,

gris, mohoso y triste;
elegiría tus labios,

para beber besos de color ocre,

y entrar en tu boca caliente,

bizcocho de carne y fresas.

Y tus ojos,

donde estalla el sol en atardeceres,

iluminando tu bosque de otoño,

lleno de hojas que huelen a poesía.

Y tu piel,

playa infinita,

por donde caminan caricias,

escalando montañas con pezones de miel

y los dedos vuelan por tus piernas de marfil y canela,

hasta posarse como una mariposa en tu sexo,

mar profundo donde nace la vida,

de sabor a jengibre,

y a lluvia de chocolate caliente.

Este es paisaje de tu alma,

donde habito cada instante,

aunque la vida me separe de ti.

Santa 24/11/2011

Cómo te gustaría morir?

2011-11-03T06:38:00.000-07:00

Durante el proceso de creación de Cuerpos dejan cuerpos Los Hedonistas realizaron una serie de entrevistas a ancianos con más de 80 años e independencia limitada. Todo el material fue documentado gráficamente. Este video surge a raíz de la respuesta de una anciana en una de esas entrevistas. Decidimos poetizar la respuesta y llevarla a la calle para ver qué pasaba…

Los Hedonistas

Cuerpos dejan Cuerpos es un trabajo coproducido por el CENTRO DE ARTE CONTEMPORÁNEO L´ESCORXADOR DE ELCHE http://www.centrelescorxador.com y cuenta con el apoyo y la colaboración de la FUNDACIÓN AMIGOS DE LOS MAYORES, organización de voluntariado que ofrece apoyo afectivo y emocional a personas mayores http://www.amigosdelosmayores.org/

Eyram Phesoj

2011-10-25T05:05:00.000-07:00

(Niebla en el Lago de Brienz)

El tiempo además de curar, difumina los recuerdos de los caminos andados. La cuidad de hoy, es un recuerdo de músicas, de encuentros con las fases de una luna llena a la que no sabría volver.

La primera vez que vi su muralla era carnaval y viajaba con mi hijo. Estaba invitado al estreno de una mansión en las afueras de un pueblo medieval. Todos quedamos asombrados al ver disfrazadas sus calles, hechas de canales de agua por donde circula la gente y la luna se reflejaba sin seguir las normas del calendario.

Arriesgué la vida colocando mis ojos en sus ventanas y contemplando la trasformación de la plaza principal de la ciudad. Los músicos tocaban instrumentos de cuerda cuando, pasada la media noche, tuve que partir hacia mi patria.

Pasados varios meses en los que decidí olvidar la belleza de Eyram Phesoj el destino me llevó a las puertas de su muralla otra vez. Esta vez viajaba acompañado por los embajadores de varios países, todos con las mismas intenciones; conquistar las riquezas de esta ciudad.

Decidí esperar y ver cómo se defendía de los diversos embates de los embajadores. Todos fracasaron al pie de la muralla de agua que protege esta ciudad. Algunos decidieron volver a su patria y otros quedaron en las afueras trastornados, vagando, con la esperanza de tener otra oportunidad.

A la mañana siguiente, ofrecí mis disculpas al gobernador por entrar navegando de noche en un canal y conocer los nobles sentimientos que habitan sus casas. Para mi sorpresa, sonrió y me invitó a disfrutar de un paseo guiado por los jardines marinos.

Había oído hablar de ellos, pero nunca llegué a imaginar que existieran unas aguas azules tan puras brotando del suelo, como fuentes lujuriosas donde habitan peces de colores que cantan y árboles con los colores de otoño flotando en estanques.

Como presente regalé unas poesías escritas con oro, versos puros como las aguas que rodean esta ciudad. Así pasaron días, semanas, meses… en los que descubrí lugares secretos del corazón de Eyram Phesoj y cada vez más preso del embrujo blanco de la luna creciente, que contemplaba tumbado en la hierba de sus estanques.

Sus habitantes adoraban a luna y colgaban de sus balcones ofrendas cada noche. Yo, impaciente, esperaba mi oportunidad para conquistar la ciudad.

Una noche burlé la guardia y entré en el Templo de los jardines marinos. Olía a menta y lavanda. Las sacerdotisas que custodiaban a su reina me sonrieron, como si leyesen los pensamientos de mi corazón. Crucé con sigilo un largo pasillo abovedado, hasta una sala iluminada con antorchas, bajo el palio que protegía la cama estaba la reina; apenas cubierta con telas de seda azules.

Permanecí con ella varios días y noches en los que sucumbí a unos labios rojos, a esos pequeños senos acabados en punta con forma de sol, a sus largas piernas bronceadas acabadas en cálidos pies. Me dejó descubrir la suavidad de su piel, envuelta por esa mágica seda protectora.

Rendido a sus pies, se fue llorando. Vivía presa de su pasado que ahogaba su presente y destruía su futuro. La última noche que bajé a ver los jardines con sus manantiales y fuentes, estaban helados. Los peces congelados en sus aguas, así como los frutos de sus árboles. Hacía un frío que cuajaba la sangre.

No sé como logré huir de ese paraíso helado y regresar a la cordura que tenía antes de conocer Eyram Phesoj. Nunca podré saber cuanto hubo de verdad y cuanto de espejismo en el tiempo que pasé encerrado en el Templo escuchando su voz.

Guardo algunos manuscritos con tinta azul de ella: poesías inconclusas que me llevé el día que salí de allí. También la música que nos acompañó en una cálida noche de luna llena.

Santa 23/10/2011

Personaje en busca de autor

2011-10-14T06:04:00.000-07:00

El hombre calvo que lleva sujeto un bolígrafo rojo a su camiseta amarilla por un clip, pantalones de algodón azul y deportivas negras; entra otra vez en la librería.

Todos los días entra en la librería, primero hojea las novedades (porque es lo que ocupa la mayor parte del centro del pasillo) luego inspecciona los estantes laterales, son todo novelas.

El siguiente pasillo es de filosofía, arte, viajes. En un estante el hombre que lleva sujeto un bolígrafo rojo a su camiseta amarilla por un clip, coge un libro. Es una obra de teatro: ‘Las orugas sueñan con amor’ que le trae recuerdos de cuando era más joven.

Da cinco pasos, entra en la sala de literatura infantil. El hombre que lleva sujeto un bolígrafo rojo, lee un párrafo:

‘La magia está en todas partes; no la vemos, pero existe. Es pequeña, tan pequeña e invisible como el hilo de un hada.’

Mira a su alrededor buscando magia, una dependienta le pregunta si busca algún libro en particular.

El hombre del bolígrafo sonríe, le devuelve el libro – No gracias, solo estaba echando un vistazo.- Se da media vuelta, vuelve por donde ha ido, antes de salir se para y ve una estantería de poesía. Esta a tres metros de la puerta de salida. Él lee un verso, es feliz; se va.

Cada día, entra en una librería buscando poesía. No sabe si es un personaje de algún relato corto, perdido en la memoria de algún escritor.

Pobre náufrago navegando por amnesia en tierra firme. Olvidó que era él quien escribía poemas antes de perder a su amor.

Sangre enamorada

2011-10-13T01:38:00.000-07:00

(Foto propiedad del H. Rialto)

A seis años de cumplir el medio siglo, encontró el amor con quien compartir los inviernos y primaveras de la vida que le quedase.

Ronald era un tipo alegre, que sabía cuidarse y disfrutar con los placeres que la vida y las mujeres pusieran a su alcance.

Victoria organizó un viaje a Venecia con el fin de celebrar su primer aniversario de conocerse. Se hospedaron en un hotel con el mismo nombre que el puente más antiguo de Venecia, el Rialto.

La primera noche preparó hasta el más mínimo detalle, pétalos de rosas en la cama, ramos en la terraza y champán, mucho champán que Ronald vertió en el cuerpo desnudo de Victoria para beberlo poco a poco con sus labios.

Sus cuerpos resbalaron sobre las burbujas doradas hasta perder el control, hasta mezclar el placer y la sangre. Victoria mordió los labios carnosos de él, como se muerde un bizcocho relleno de cholate.

A la mañana siguiente, sus bocas amanecieron llenas de rojo y pasión.

La resaca dio paso a la tragedia. El cuerpo de Victoria estaba frío e inmóvil. Ronald intentó devolverla a la vida, y con lágrimas en los ojos, comprobó que sus besos y abrazos no servían para nada.

Después de la autopsia, los forenses dictaminaron la causa de su muerte: envenenamiento por sangre de un loco enamorado.

Lang Lang

2011-10-07T04:56:00.000-07:00

Ayer disfruté de un concierto privado en la fundación Albeniz. Descubrí a este magnífico pianista Chino que en directo transmite la pasión y el arte que lleva dentro de su corazón a los presentes.

Sus dedos acarician las teclas de tal manera que parece que el piano tuviese vida propia.

A sus 29 años tiene un libro en el que relata los pasos que ha dado hasta llegar a ser una delas 100 personas más influyentes del mundo en la actualidad... adelanto que no ha sido fácil llegar hasta donde está.

La estación de las hojas

2011-10-03T05:45:00.000-07:00

En otoño, las hojas escriben poesía,
octubre es el mes de las hojas y versos,
que el viento deja a su paso.

Cada hoja escribe de un color,
cada día cambia la letra de los versos,
y cada árbol es un libro de poesía.
Los árboles nos ofrecen su fruto otoñal;
una sinfonía de luces distintas cada año,
lleno de infinitos ocres fecundos.

Santa 1/oct/2011

SMS

2011-09-24T12:08:00.000-07:00

Que difícil no recordar tu voz,

al repasar la piel en busca de tus

Caricias.

Cuesta sujetar el alma,

que arrastra mi cuerpo hacia ti,

intentando encontrar una palabra,

que no sean tus labios,

para sacar la arena de mi boca.

Amor, que palabra tan vacía sin

tus ojos en mis ojos.

Qué fácil es perder el sentido,

cuando estás aquí,

y que difícil recuperarlo,

si te alejas de mi lado.

Letras de otoño

2011-09-21T05:14:00.000-07:00

(Cueva habitada en la Playa de As Catedrais, Lugo)

Cómo pesan las letras hasta encontrar la palabra

que las una sin esfuerzo.

Que difícil juntar palabras,

en los tiempos que corren.

De vez en cuando sucede un milagro,

las palabras se juntan en un verso,

crecen alas y poesías;

y cuando vuelan,

se llevan con ellas a quien las recita y a quien las escucha.

La poesía une a las personas,

sin importar la raza, la economía, o la edad;

solo hay que saber encontrarla.

El amor es como un hilo de cometa;

que arrastra hasta el cielo a quien se enreda en él.

Santa

La bondad nos hace Humanos (otra economía es posible)

2011-09-12T23:39:00.000-07:00

3000.000.000 de personas en la pobreza más absoluta ¿Por qué no cambiamos esto ?

Humo

2011-08-17T06:35:00.000-07:00

Tengo que decir que te quiero,

y también que no fumes.

Sé que ya sabes todo esto:

que tu cuerpo es de los dos,

como el mío es tuyo.

Que el corazón manda,

y que a veces se para.

Por tu corazón pasa mi sangre,

por el mío todo tu ser.

Perdona que te recuerde esto:

Sin Ti, mi corazón no late.

Danae

2011-08-10T01:22:00.000-07:00

Gustave Klimt (1862-1918) óleo sobre lienzo (1907)77x83 cm

Colección particular, Graz (Austria)

La tarde muere envuelta en su tristeza.
Paisaje tierno para soñadoras,
miradas de mujer, explotadoras
de su melancolía en la belleza.

Danae apoya en sus manos la cabeza.
El ambiente que el sol último dora
es una leve, dulce y turbadora
caricia que la oprime con pereza.

Un pajarillo gris, desde una vana
rama, canta a la tarde lenta y rosa.
Oro de sol entra por la ventana.

y Danae, indiferente y ojerosa,
siente el alma transida de desgana
y se deja, pensando en otra cosa.

Ángel Gonzalez. (Oviedo, 1925 - Madrid, 2008)

Siglo XVI por Tiziano Vecellio di Gregorio

Del amor entre Isabel de Osorio y Felipe II, nace este cuadro. Se cuenta que la posesiva y avejentada reina de Inglaterra, María Tudor, tenía celos de la mujer de ese cuadro. Felipe II pasaba largas horas con el rostro de su amada ( pintado por Tiziano) como Danae.

Dánae era una bella joven hija de Eurídice (no la Eurídice que se desposó con Orfeo) y del rey de Argos llamado Acrisio. Éste había sido advertido en un oráculo que el bebé que concibiera su hija le causaría la muerte. Para evitarlo, Acrisio encerró a su hija en una gran torre con grandes puertas y candados de bronce.

Sin embargo, el gran dios Zeus se encaprichó de ella y, para poder acceder a la torre se transformó en fina lluvia de oro, atravesando con esta forma líquida los ladrillos de la construcción y tomándola carnalmente, lo que tuvo como resultado el embarazo de la joven. Otra versión de menor rango afirma que Zeus accedió al calabozo sobornando a los guardas con oro.

Cuando Acrisio se enteró, no creyó la versión narrada por su hija, y sabiendo que Preto, hermano gemelo de Acrisio y con el que venía luchando desde el seno materno, había sido pretendiente suyo, creyó que él se las había arreglado para entrar a la morada de su hija y allí la había poseido.

En todo caso, Acrisio tomó a su hija y al bebé una vez que hubo nacido -el propio Perseo- y los encerró en un arca arrojándolos después al mar, con la esperanza de que murieran. Sin embargo, ambos llegaron sanos y salvos a la isla de Sérifos, donde fueron recogidos por un pescador llamado Dictis. Tal suerte se obtuvo gracias a la ayuda de Zeus que mostró así su agradecimiento hacia la joven Dánae.

El pescador los llevó a presencia del rey Polidectes o Polidecto, que, desde entonces, trató a ambos con cortesía y respeto en un principio, pero que posteriormente, trató de seducir a Dánae, siendo ésta defendida por su hijo Perseo.

Alma

Mujer y Mar

2011-08-08T06:17:00.000-07:00

Sitges en otoño

Mujer que miras al mar,

mar que te mira a los ojos,

dos océanos de piel,

unidos por un beso.

Santa 4/ago/2011

Si tu me dices ven...puff; mejor 'Cuando cae la noche'

2011-08-05T05:54:00.000-07:00

Con el tiempo, se aprende a distinguir un vino de un rioja; la paja del ojo propio de la del ajeno; literatura de libros de autoayuda…
8ª ed. camino de llegar a la 10ª (aunque parezca mentira) en cada capítulo enseña una moraleja. El arranque con una ruptura sentimental y un accidente familiar dejan sin respiro al lector en los primeros capítulos; para ir perdiendo fuerza al avanzar su lectura. El final de la trama que nos cuenta el autor (guionista de programas, series y películas) es bastante previsible

‘Querer mueve y detiene mundos. Que te quieran si tu no quieres, te acaba aletargando…’ Albert Espinosa.

Fin

Quién quiera literatura de verdad aquí dejo una referencia:

                                    El ganador del Premio Pulitzer por 'Las Horas', Michael Cunningham, publica en España 'Cuando cae la noche' (Lumen/Edicions 62), una novela en la que demuestra que la sexualidad no es algo cerrado a través de la vida de una pareja del círculo artístico de Nueva York.
               Peter y Rebecca son una pareja del SoHo que comparten la misma afición por el arte y que conviven una relativa estabilidad hasta que aparece Dizzy, el hermano de ella, un joven de poco más de 20 años que se instala en su casa tras una época de adicción a las drogas.

               'Cuando cae la noche' será una delicia para los amantes del arte. Cunningham despoja a ese mundo de todas sus galas y lo deja al desnudo, vulnerable y patético. «Ahí está el objeto, y la carrera de Hirst, por no hablar del propio Hirst, y los ocho millones del Met, que piensa que es atrevido exponer algo que lleva rondando casi veinte años», piensa Peter mientras observa uno de esos tiburones muertos de cuatro metros bañados en formol que han hecho de Damien Hirst un auténtico pop-star. La novela está plagada de dardos certeros como ese, referencias que sirven de marco perfecto para este pequeño cuadro sobre la gran obsesión de nuestro tiempo: el sueño de la juventud perpetua.

En mi...

2011-08-02T01:16:00.000-07:00

Playa de Cuberris (Santander ago/2010)

Ando sobre cuchillas que cortan el alma,
por el filo que separa la noche oscura del claro del alba.

Mil puntas de clavos vagan por las venas,
sin sangre que derramar.
Tengo un cráter infinito en el corazón,
seco, gris, amargo.

Mil palabras escupiendo fuego,

quemando todo a su paso.

Solo un hilo con el que aferrarme a tu pelo.

Solo una gota de agua para sobrevivir, tu voz.

Solo un rayo de luz en este oscuro instante,

lleno de gritos de muerte y sin futuro.

Solo me salva tu boca,

el faro de tus ojos que me llevan a tí .

Santa 1/8/2011

No confies en nadie.

2011-07-07T06:04:00.000-07:00

No me gusta recomendar éxitos de ventas, por la dudosa valía de ellos en muchos casos.

Este lo he leído en una semana, narrado en primera persona, la protagonista te hace vivir la angustia de perder la memoria, de no saber quien eres cada vez que te echas a dormir.

El final es un postre especial de la casa, y a mi me encanta que me sorprendan en el último plato...

Aquí puedes comenzar a leer o ver ficha

Rizos y versos

2011-06-16T05:23:00.000-07:00

Tu pelo, ese alboroto que te sigue a todas partes,
donde la noche huele a tí,
almohada de mi piel,
descanso de los sueños.

Tu pelo, ese lugar secreto de versos,
cueva de tiernas cataratas de luz,
donde aguarda escondido,
el olor del deseo y el sabor de tu piel.

Tu pelo, rizos de mar embravecido,
tras los que escondes un cuerpo desnudo.

Tu pelo, finas hebras de lluvia,
que atan mis labios a tu boca.,
llenándome de Paz.

Santa 16/jun/2011

Excepción

2011-05-31T02:16:00.000-07:00

Desde Venessia

El aprendiz de actor está ensayando con una actriz en el escenario:

-Pues le decimos que cedemos con lo de la manzana esta noche como excepción-

Al pronunciar excepción fonéticamente su boca suelta ‘escespción’. Rápidamente la directora, quince años más joven que él, interrumpe el ensayo para corregir el error.

El actor se concentra y repite la frase. Esta vez ha sonado mejor, así que prosigue el diálogo con su compañera:

-De ahí la manzana entera- dice ella más adelante. A lo que él responde:

- De ahí la manzana, de ahí la última manzana como excepción-

‘Excepción’ vuelve a sonar ‘escespción’. La directora detiene el ensayo y amonesta al actor invitándole a que ponga los medios necesarios para que no se repita.

Él pronuncia otra vez excepción pero sus labios no encuentran la ‘x’ y la ‘s’ vuelve a usurpar su lugar en ‘escespción’. Algunos compañeros de reparto no pueden aguantar la risa, la actriz que comparte diálogo empieza a estar cansada de repetir la escena.

La directora suelta otra puya al decir que lo mínimo que debe tener un actor es dicción.

-Estoy aburrida de repetir la escena-, dice con sorna, buscando la complacencia del resto de actores de la compañía.

Quizá lo que aburra sea repetir año tras año la misma obra de teatro. Así no tiene que trabajar horas no pagadas fuera de la escuela; pero la rutina saca de ella ese ego que la hace menospreciar a sus alumnos más difíciles.

Por su parte el actor se siente incapaz de pronunciar bien ‘excepción’. La angustia que siente, hace que en escena se note la tensión del personaje según se acerca el fatídico momento de pronunciar la palabra. El resultado es peor según se va repitiendo, hasta que el ensayo se suspende hasta mañana.

El actor busca ‘excepción’ de camino a casa. Es tarde, está agotado física y psicológicamente. La noche es triste, llena de silencios y la manzana da vueltas en su cabeza.

En la cama sin poder dormir repasa su vida llena de excepciones: la decisión de irse de casa a los veinticuatro años, la de casarse a los veinticinco, tener un hijo a los veintiséis, ser apóstata a los veintisiete, dejar el traje a los veintinueve, dedicarse a escalar montañas a los treinta, tener otro hijo a los treinta y cinco, meterse en una compañía de teatro a los treinta y seis, separarse a los treinta y ocho, pasar duros inviernos de soledades y tórridos veranos de viajes en compañía… hasta bien entrado en los cuarenta.

Él era una ‘escespción’ en busca de una ‘x’ que diese sentido y equilibrio a su vida. Se giró y besó en los labios a su ‘X’, ella lo cobijó entre su piel; estaba convencida que él era una excepción y que sin ninguna duda, la noche de estreno sería un éxito.

Santa 31/may/2011

Ese Capital

2011-05-19T05:48:00.000-07:00

Roma, Templo, baños, Coliseo...

-Aquí está el capital.

¿Qué quiere el capital?
- Vender una empresa desea el capital.
-Ya no existen empresas, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Comprar esclavos desea el capital.
-Ya no hay trabajo, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Vender otro hospital quiere el capital.
-Ya no existen enfermos, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Comprar un amante desea el capital.
-Ya no existe el amor, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Comprar un sindicato desea el capital.
-Ya no hay corrupción, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Dormir seguro desea el capital.
-Ya no hay bancos ni sueños, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Engañar a los viejos desea el capital.
-Ya no escuchan los viejos, capital.
¿Qué quiere el capital?
-Comprar jóvenes desea el capital.
-Los jóvenes no se venden, capital.
¿Qué quiere el capital?
- Tener hijos desea el capital
- Ya no hay alegría ni pan capital
¿Qué quiere el capital?
-Comprar una flor desea el capital
-Ya no hay primavera capital
¿Qué quiere el capital?
-Morirse como un rico desea el capital.
-Ya no existen los ricos, capital.
¿Qué quiere el capital?
¿Qué quiere el capital?
Parece que está mudo el capital.
Parece que no existe el capital.
Parece que se ha muerto el capital,
que ya, no hay perros con el capital,
que el mundo destruido, ya sin el capital,
va a empezar nuevamente, lleno de amor.

Santa y Neruda 19/05/2011

Mar Rojo

2011-05-16T02:37:00.000-07:00

Islas navegando en Venecia

En este día que el sol brilla demasiado lejos,
y la escarcha de palabras lanzadas desde el pasado,
atraviesan mi piel dejando un mar salado que ahoga;

tu mirada,
la sonrisa de tus labios,
y el bálsamo de un beso,
son el único salvavidas,
en este profundo océano rojo sin fondo,
donde flotan versos esperando tu cuerpo.

Santa 16/mayo/2011.

Dos rosas en Roma

2011-05-10T15:52:00.000-07:00

Una rosa para una tarde,

una rosa para ti.

Y entre mis brazos,

dos rosas en Roma.

Cuentos

2011-03-30T05:12:00.000-07:00

Árbol camino de Braga (Portugal)

No soy un Príncipe,
ni tú una Princesa,
y si perdemos la piel en caricias,
y morimos en unos labios,
esto no es un cuento .

A veces, este amor es tan real,
que su calor y su fuego,
me arrastra como un mar hacia ti,
y esto no es un cuento.
Despierto de este sueño,
sé que nada hay más cierto,
como tu cuerpo llovido de amor,
junto a mis poros abiertos.

Besos y amor que sacia,
si dicen: ¡Cuentos!
los ojos que leen estos versos,
sabrás que nunca probaron su sabor.

Santa 30/03/2011

Cueva La Torca

2011-03-23T02:22:00.000-07:00

Puente sobre abismo

Cuando tropieces con un abismo,
yo estaré a tu lado.
Acerca tu mano a mi piel,
siente el amor que corre por las venas.

Construyamos un puente de palabras,
con miradas que lo dicen todo,
para olvidar miedos y pasado.

Un puente sobre mi cuerpo unido al tuyo,
sobre dos almas en una,
por el que crucen besos y sangre.

Santa 23/03/2011

Aires de Amor Posible

2011-03-11T01:10:00.000-08:00

Amor posible, amor fácil;

Amor de aguas cálidas,
que corres por mis venas.

Celosa mar de olas embravecidas,
al recuerdo de amores imposibles.

Prueba el sabor de mi piel,
rendida en la arena de tu playa,
descubre la sal,
las palabras que manan sin cesar.

Descubre mis labios,
llenos de besos para ti.

(Acuarela de Lola Frexas)

Desnuda mi piel de versos,

busca entre mi carne,

encuentra tu nombre,

y tu olor grabado en mi adn.

Amor,
almohada donde nacen mis sueños,

mar a quien entrego mi alma,

aire que respiro al amanecer,

Luna llena cada noche.

Amor posible,

árbol fecundo,

donde nacen las hojas rojas,

que escriben poesía.

Amor cósmico,
aire, fuego,
río de estrellas desbordado.

Vida,
prefiero morir ardiendo Amor,
antes que perder tu aliento.

Santa 09/03/2011

Historias de Sofás II

2011-03-03T00:13:00.000-08:00

Acudió a varios fisioterapeutas, ya que tenía que levantarse a los tres cuartos de hora de estar sentado. El traumatólogo al ver la resonancia magnética no encontró ninguna vértebra dañada o hernia discal que diese origen a los dolores.

Los sueños, jugaron con los recuerdos que tenía olvidados, reabriendo cicatrices mal curadas. El destino, quiso que volviesen a encontrarse el la librería donde Luis dejaba anuncios, ofreciéndose como ilustrador de cuentos.

Bajo la aparente frialdad del saludo a Malena, su corazón estaba en llamas:

-A veces marcaba tu teléfono, para colgar antes de que sonase la llamada-dijo ella

-¿Por qué no dejaste que sonase mi móvil?- Respondió él.

-¡Tú dijiste que no se me ocurriera volver a llamarte!- Recordó ella

- Eso fue entonces…No podía más ¿Cómo estás ahora?- alegó él

- ¡Muy bien, estoy con una persona desde hace un año!

Aguantó como pudo, de pie, las palabras de Malena; que dejaron hecha jirones su alma, rota como las alas de una mariposa. Se despidió más tranquilo, después de asimilar que nunca fue igual el amor del uno por la otra...

Al llegar a casa, cogió un cuchillo y lo clavó una y otra vez en el futón del sofá. Hasta deshacerlo y deshacerse en lluvia purificadora. Llamó a su amigo Miguel y le contó lo que había pasado. Cuando llegó, salieron de su casa y se fueron una temporada a la de Miguel; hasta que recobrase fuerza para olvidar.
En casa de su amigo conoció a Rebeca, una compañera de trabajo. De amanecer en atardecer, a pocos; Luis se recuperó. No así del dolor lumbar, que seguía castigándolo todos los días. Rebeca y Miguel compraron un futón verde para el sofá.

Entró en su casa abrazado a Rebeca. La vida regaló a Luis una oportunidad más, y él no la desaprovechó. Ella quería de verdad a Luis y se lo demostraba cada minuto libre que tenía. Eran felices.

Como última solución para su dolor, intentando evitar el quirófano; acudió a un osteópata. Pero no funcionó. Antes de empezar las pruebas para la operación, Rebeca sugirió que podían cambiar el sofá por otro más cómodo que solo fuese sofá. Buscaron por los extrarradios de la ciudad sentándose en miles de sofás hasta encontrar uno de tela naranja que les convenció a los dos.

Una semana antes de pasar por el quirófano llegó el sofá. Los transportistas se llevaron el viejo. Así terminó la vida de uno y empezó la del otro.

El día antes de la operación Luis llamó urgentemente al cirujano que le iba a operar, ya no le dolía la espalda:

-¡Doctor no me opero, ya no me duele la espalda…!-

-Eso es imposible…- Respondió incrédulo el doctor.

-No sé si es imposible, pero estoy curado. Gracias por todo –

Colgó y se quedó sentado en el sofá, al lado de Rebeca. La tela del sofá era rústica y antimanchas; la espuma de relleno cálida y confortable. Celebraron la cura con una cena, y luego, dejando sus cuerpos desnudos sobre él; encontraron el amor que buscaban en sus vidas.

Santa 1/02/2011

Historias de Sofás I

2011-03-02T05:17:00.000-08:00

                                  Pilar había dormido en él alguna noche, de las veinte que duró su relación. Se conocieron una madrugada en una discoteca de moda cerca del Retiro y su última noche fueron al teatro a ver ‘XXX’ de la ’La Fura’.

                  Cuando trajeron la cama nueva, Luis sacó del dormitorio el sofá cama y lo dejó en el salón comedor. Abierto medía 110cm y de largo rozaba 190cm. Tras la ruptura, Luis rellenó con espuma nueva y siestas el sofá. Pasados los meses de melancolía, recuperó el corazón. Celebró su cumpleaños con los amigos de siempre y con personas que aportaban dulzura en los momentos de soledad.
                 Un día apareció la que creía el amor de su vida, Malena. Formalizó su relación presentándola a sus padres y ella hizo lo mismo. Viajaron por sus pieles descubriendo las arrugas dulces de la madurez y por las islas de sus personalidades.
                Tras la vuelta de las vacaciones del verano, ella sugirió que era hora de cambiar de sofá. En las rebajas de Chueca encargó un sofá cama de pino con futón azul oscuro. Así terminó la vida de uno y empezó la del otro.
                El sofá nuevo era más ancho y largo. Las láminas del respaldo y del asiento abatido, formaban una generosa cama de 200x135cm. El futón cuando ejercía de cama era muy cómodo, pero como sofá dejaba mucho que desear.
                En la cabeza de Luis fueron surgiendo dudas a medida que avanzaba el tiempo y la relación con Malena seguía prácticamente como al mes de conocerse: se veían cada quince días y entre semana una noche. Ella había comprado una funda para el futón,. estaba cómoda con la frecuencia con la que hacían el amor.
               Él no se encontraba bien, sentía una ligera molestia en las vértebras lumbares al permanecer sentado en el sofá. Quería una vida donde poder dormir abrazado a alguien, sin prisa por hacer otras cosas después de quemar la piel entre besos y caricias.
              Decidió dejar la relación, pero el sofá tenía demasiados recuerdos y el teléfono sonaba con la sutil voz de ella echándolo de menos. Quedaron para hablar en el parque y acabaron tumbados encima del futón sobre el suelo (más rápido que hacer cama el sofá…) la reacción química de Luis ante el cuerpo de Malena era algo incontrolable como sangre hirviendo por sus venas.
              Tras otro mes y medio de intentos por achicar el boquete de desamor que inundaba el alma de ambos, Luis cerró con llave y cerrojos la puerta de acceso a su corazón.

              Se centró en la pintura, la música y sus amigos. Fueron tiempos difíciles, para colmo de males; el dolor lumbar empeoraba cada vez que recordaba a Malena. Con el paso de los meses conoció a otras ciudades invisibles que parecían tener interés en él, pero solo eran espejismos que brillaban a la luz de luna en las noches de verano.

Continuará...
Santa 1/02/2011

'Las Primas' de Aurora Venturini

2011-02-23T05:00:00.000-08:00

Otra vez, mi instinto lector me ha llevado a una pequeña joya: ‘Las Primas’ de Aurora Venturini.

Esta autora argentina, va creando pequeños cuadros en el corazón del lector, para descubrir un gran lienzo según se avanza en su lectura.

Tristemente desconocida para mi, su editorial es modesta y local. La obra fue la ganadora en 2007 con el Premio de Nueva Novela Página /12. Rescatada gracias a "Otras voces, otros ámbitos", que establece su transparencia desde unas bases estrictas: el galardón no tiene dotación económica pero elige entre las obras que hayan vendido menos de tres mil ejemplares, aquella que merezca una segunda oportunidad editorial. Este premio es en sí mismo un gesto acerca de la situación del sector, ahogado de obras condenadas a la invisibilidad, a morir sin llegar a su lector, sepultadas por la prisa.

La autora, de 85 años, es licenciada en psicología, viuda del historiador Fermín Chávez, amiga de Eva Perón, exiliada durante la llamada Revolución Libertadora, compañera de parranda de la troupe existencialista de Sartre, Camus y Simone de Beauvoir. Autora de más de treinta libros, incluidas novelas emparentadas con Las primas y trabajos críticos sobre poetas como Lautréamont, y con una larga lista de premios en Argentina y en Europa. Pero lo más sorprendente es, la singularidad de su estilo, cargado a la vez de humor negro y candor.

Un fragmento de el primer capítulo:

“Pero todo pasa en este mundo inmundo. Por eso no es lógico afligirse demasiado por nada ni por nadie. A veces pienso que somos un sueño o pesadilla cumplida día a día que en cualquier momento ya no será, ya no aparecerá en la pantalla del alma para atormentarnos.”

Y de una entrevista:

–Me atacó la fotofobia porque vivíamos encerrados trabajando en el Instituto de París. Pero sí, mucho descontrol. A la noche salíamos de juerga.

Camus, por ejemplo, era un jodón. Natalie, la hija de Sartre, que cargaba con la desgracia de que le mataron a su novio judío, después se casó con Camus, tuvieron una nena. ¡Y el pernod! Aquí la Ley Palacios dijo basta. Pero allá no llegó la Ley Palacios.

Tomábamos cantidades, a tal punto que nunca volví a tomar alcohol. Me acuerdo ahora de Juliette Greco con el pelo larguísimo cantando completamente desnuda a pesar del frío. Qué linda era. Éramos gente muy divertida. No hay libro más gracioso que La náusea, ¿o hay?-

He de confesar, que he robado el libro a la persona que se lo regalé por San Valentín; y que no lo pienso devolver hasta que lo termine ( cinco días…) que mala rima por cierto.

Feliz Cumple

2011-02-21T12:36:00.000-08:00

Cuando Arde tu Ausencia

Intento salir del laberinto de tu ausencia,

esa que corta y mata tras la puerta,

después de la última caricia.

Sé que añoras mi piel en la distancia,

como la letra de una canción su música.

Con cada verso lanzo una flecha,

un lazo que me lleve a tus ojos,

para atar tu alma a la mía con tu pelo,

lluvia de palabras exactas,

que atraviese el espacio y el tiempo

que nos una como nuestros labios,

en un beso sin pasado ni futuro,

solo boca, lengua, olas y mar.

Seré un verbo que te traiga,

un sustantivo cargado de amor,

el adjetivo que te acompañe,

el adverbio siempre (a tu lado).

Sabes el camino hasta mi alma:

Sigue el olor que dejan mis poemas,

cuando escribo en tu cuerpo.

Busca un fuego de palabras,

escritas con hierro y sangre.

Santa 21/feb/2011

Relatos de San Valentín II

2011-02-17T14:58:00.000-08:00

Sintió un pinchazo en el cabeza seguido por un ruido ensordecedor, se apoyó en la pared para no caer y maldijo su suerte: - ¡No entiendo nada de lo que me está pasando!-. Quizás se deba a que durmió escasamente cuatro horas y a la maldita alergia que le impedía dormir bien... -¡Mi cabeza es una calabaza hueca donde retumban los excesos de la noche!- dijo, acordándose de ayer.

La noche de San Valentín fue la mejor de Pedro en muchos años, hacía seis meses y cuatro días que se había enamorado de Luz. Desde entonces habían pasado juntos todos los fines de semana en un ‘crescendo’ de conocimiento mutuo a través de viajes, miradas y brindis con las copas llenas de felicidad.

San Valentín fue la escusa perfecta para pasar la noche juntos. Pedro regaló a Luz un libro de poemas de Benedetti 'Acordes cotidianos' ; ella un gorro de colores y una pluma negra bañada en oro; para escribir palabras al amanecer.

Cuando estaban en la cama, Pedro sacó una caja de bombones rellenos de licor, se metió en la boca uno relleno de brandy y la besó; ella disfrutó con el sabor de sus labios y su lengua. El chocolate mezclado con saliva actuó como lubricante perfecto entre los cuerpos de Pedro y Luz hasta quedar exhaustos. Al amanecer de despidió de ella, sin despertarla, con un beso y se fue a trabajar.

Luz se levantó más tarde a beber agua, encontró la nota en la servilleta y sin esperar un segundo, cogió su móvil para mandar un mensaje a su amor antes de volver a la cama.

Pedro, más recuperado, decidió aclarar que relación había entre el extraño accidente y la perdida de sus objetos personales. No cruzó la calle; debajo de un coche algo llamó su atención: un trozo de cartera de cuero negro con con la letra P en una esquina. Era igual a la suya. Su vista reconoció, un metro más abajo, pegado al bordillo, un bolígrafo partido por la mitad. Al cogerlo, comprobó que era una pluma negra con caperuza. Al separarla lentamente, quedó al descubierto un plumín bañado en oro.

Todo daba vueltas alrededor, su estómago estaba lleno de agua salada negra. Sentado en el bordillo de la acera, su mirada estaba perdida en la mancha roja que aún se distinguía en el asfalto ese 15 de febrero de 2009.

Su cabeza rebobinó la película y empezó la proyección desde el momento en que salía del metro. Vio, fue como bajaba por la calle y se detenía en un kiosco a ver los titulares de un periódico. La calle estaba mojada. Luego sonó la alarma del móvil: ‘mensaje en la bandeja de entrada’. Llegó hasta el semáforo, en rojo para cruzar, y aprovechó para desbloquear el móvil y empezar a leer; era un sms de Luz. El semáforo se puso verde y cruzó leyendo el mensaje.

Un chirrido, todo negro, silencio, fin de la grabación.

Un móvil tirado en el suelo, con el que tropezó; una cartera con su inicial, la pluma rota, bañada en oro, con la que escribiría versos cada día que estuviese con Luz…

Solo deseaba una cosa: leer el mensaje. Buscó un buen rato debajo de los coches aparcados, en la tierra que rodea a los árboles y nada. La gente pasaba a su lado sin verle, era un naufrago en alta mar en busca de un salvavidas.

Un mendigo tendido en la puerta de un cajero jugaba con algo; Pedro se acercó para comprobar si era el móvil roto. No tenía carcasa, solo el esqueleto que sujetaba la batería y la pantalla que parpadeaba en las manos mugrientas de un sintecho. Era su móvil, en una esquina se veía rota la minúscula pegatina, con forma beso, que le había regalado Luz para que se acordase de ella.

El mendigo, absorto mirando la pantalla, ignoraba a Pedro de pie a su lado. Su voz ronca y alcoholizada rompió el helado silencio que reinaba: “Sin el calor de tu cuerpo, de tu voz, de tus besos de Amor loco… ya no podría vivir. Tu corazón y el mío están fundidos para siempre, en esta vida y en las que haya… Te Amo sin límite.”

Pedro se derrumbó sobre el suelo. El móvil dejó de funcionar, el mendigo se levantó: cogió sus cartones, su manta, su botella de vino y antes de dar el primer paso tiró el Nokia; que atravesó la piel etérea de Pedro, sentado como una marioneta rota y se deshizo en pedazos encima de él.

Continuara?

Santa 15/02/2010

Historias de San Valentin I

2011-02-16T05:31:00.000-08:00

(Calle Alcalá, Cibeles, GranVía)

Las farolas iluminaban la calle Génova aún dormida. Al fondo, entre las ramas de los árboles desnudos, el amanecer pintaba ocres entre nubes grises.

Pedro caminaba hacia el trabajo disfrutando los colores del día. Los coches avanzaban con prisa calle abajo y calle arriba, dibujando con las luces una marabunta de luciérnagas rojas y blancas.

Al llegar al semáforo se detuvo esperando a que parasen los coches que bajaban locos por llegar a fichar. En el suelo le llamó la atención un montón de diminutos cristales blancos y rojos esparcidos por el asfalto. Cerca de la acera el esqueleto de un faro delantero y trozos de plástico negro delataban un accidente.

Cruzó el asfalto pintado con rayas blancas y horrorizado descubrió que el rojo de los diminutos cristales era sangre. Llegando a la otra acera, tropezó con algo, al fijarse más, intuyó que era un móvil aplastado. No se pudo detener a comprobar su estado, los coches rugían a su lado sin compasión subiendo a todo gas la calle.

Miró hacia atrás, esperando encontrar pistas de lo sucedido. Todo seguía como siempre, gente con prisas caminaba por las aceras, los taxis blancos lucían en el techo su luz verde y los repartidores descargaban en sus respectivos destinos periódicos, barriles de cerveza o comida congelada.

Pedro siguió su camino hasta la oficina como un autómata, afectado por lo que sin duda era el atropello de alguien. Para olvidar pensó en Luz, en la inolvidable noche de San Valentín que disfrutaron juntos y en las ojeras que se vio esta mañana, en el espejo, antes de ducharse.

Dejó una nota grande escrita sobre la servilleta de papel para que la viese al desayunar: ‘Gracias por tatuar (con besos y caricias) en mi piel el Amor. Te Amo. Pedro’. Luego salió a toda prisa hacia el trabajo.

Se cruzó con una chica que sonreía hablando por el móvil, e instintivamente echó mano al bolsillo de su abrigo; pero estaba vacío. Registró todos los bolsillos sin encontrarlo. Estaba seguro de haber guardado el móvil antes de salir, de hecho, la alarma de mensaje entrante sonó mientras salía del vagón del metro y decidió leerlo con calma al llegar a la oficina.

Sus piernas dieron media vuelta y se dirigió, sin pensar, a la salida del metro. Un flas le había deslumbrado viéndose con el móvil en la mano mientras bajaba por Génova. Sus ojos rastreaban el suelo en busca de un objeto rojo, una funda de móvil de tela elástica roja con la imagen del Che Guevara grabada en negro.

Al llegar a la acera del fatídico cruce apareció junto a un árbol. Allí estaba,con el dibujo manchado de tierra. Sin duda, algún carterista le había quitado el móvil… y se había desecho de la funda tirándola al suelo. Cayó en la cuenta de que tampoco había sentido la cartera en el bolsillo de la camisa...

Continuará...

Santa 15/02/2010

0 y Amor

2011-02-14T01:19:00.000-08:00

                           "Venga imagínatelo: un pajarillo está parado en la copa de un árbol. Es un pájaro que canta con su voz clara. Tiene el pico precioso y unas alas con dibujos hermosos. Antes de que se nos escape un suspiro de fascinación, el pajarillo sale volando. en la copa, ya no queda ni su sombra. únicamente las hojas secas estremecidas."
Hablando del 0.
De Yoko Ogawa 'La fórmula preferida del profesor'

                            El cero lo descubrió un matemático indio desconocido, salvó las matemáticas griegas de ser quemadas en las revueltas paganas, fue él quien resucitó teoremas perdidos y descubrió nuevos. Los matemáticos griegos, pensaban que no era necesario demostrar la nada. Como no existe, no es posible representarla. Este hombre dio la vuelta a esa lógica tan razonable.

                     La única diferencia entre el 38 y el 308 es el cero. 38= 3x 10( decenas) + 8 x1 unidad; 308= 3x 100(centenas) + 0 x 10 (decenas) + 8 x 1(unidad).

                    Es un número mágico. Si se multiplica por algo no se inmuta y sigue igual. En cambio cuando se pone a dividir algo, por pequeño que sea; el resultado es infinito...

           ¿Cómo el amor? Sí, esta persona me quiere 'tanto' y esta otra tan poco... Tu quieres 'algo' a tu pareja o ella me quiere 'infinito'...
           Sin embargo la ausencia de amor es lo peor para un bebé, por las secuelas que producirá cuando sea adulto. Los psicólogos son unánimes al afirmar que el peor maltrato es la indiferencia. Yo prolongaría los efectos devastadores que tiene la falta de amor (la soledad) en la edad adulta.
           El amor verdadero multiplica las capacidades individuales de cada amante. Por eso, cuando duermo abrazado a ti, beso tu mejilla izquierda primero.

La hoja que escribía con el pie

2011-02-10T03:07:00.000-08:00

Yo no sé caminar,
sé volar.
Yo no sé hablar,
sé escuchar la música
y las palabras de Joan Manuel Serrat.

Yo no sabré subir,
sé escalar
y no sabré andar,
pero me sé sentar a contemplar,
una puesta de sol,
en la montaña y en el mar.
Yo no sabré ver,
pero sí mirar
los ojos de mi perro,
que no pueden hablar.

Poemas de Gabriela Brimmer

No olvidar para un buen Finde (Notas de mi vida)

2011-01-28T06:02:00.000-08:00

(Año nuevo, vida nueva)

Celebrar tu encuentro con un beso lento y rosas
Antes de dormir y después de oler tu pelo 'Buenas Noches; Te quiero'
Despertarte con un beso y 'Te quiero' (o mejor Te amo,para variar)
Acariciarte cuando estés dormida.
Llevar tu sonrisa a mi sueño.
Hablar de la novela que leemos
Recitarte la poesía que mandé por msm.
Escuchar tu voz con la cabeza apoyada en tu corazón.
Hacer juntos una tortilla paisana.
Salir a pasear en bici por el Retiro.
Preparar una vela, vino y música antes de cenar.
Volver a recordar a tu boca el sabor de mis labios mojados en vino.
Perder el tiempo mirando tus ojos.
Saborear el lóbulo de tu oreja derecha
Morder el lóbulo de la izquierda.
Morrear tu cuello con la boca.
Acariciar tu espalda con mis dedos como hacen las mariposas.
Repetir en ombligo.
Chupar tus dulces pezones de alfiler y flor.
Hacer cosquillas con mi lengua en tus muslos.
Perder mis dedos acariciando la piel que cubre el sacro.
Volver a mirar tu sonrisa antes de otro beso lento.
Buscar entre la seda de tu piel el rocío de tu sexo.
Dejar que las cuerdas de tu cuerpo se tensen al ritmo de mi adagio.
Intentar separar mi piel de tu cuerpo después de haber hervido juntos.
Darte de beber agua fresca en un vaso grande.
Dormir abrazados como el mar y la tierra.
Despertar a media noche para ver las estrellas y la luna.
Vivir este momento como si fuese el último.

Santa

Di Adiós al Miedo (I)

2011-01-27T05:47:00.000-08:00

(Cartel en Berga, de viaje a Portugal)

"Era debido al miedo que tantos y tantos

seres en el mundo actuaban o dejaban de actuar.

Un miedo que ella misma se había negado a aceptar,

disfrazándolo de valentía barata. Un miedo no a cosas

o personas, sino a la base sobre la cual había

levantado sus sueños. Ella había vivido rodeada de

miedos sin saberlo; primero familiares, los que de

pequeña había recibido de sus padres; después

escolares, los que le habían inculcado sus profesores;

más tarde religiosos, cuando empezaron a hablarle

de pecados y castigos, de gente crucificada ensangrentada.

En su adolescencia desarrolló los del amor frustrado, y

cuando alcanzó la mayoría de edad la celebró estrenando

miedos laborales. Esos miedos eran los que a ella

le habían hecho perder cuarenta años de su vida.

Hablaron del miedo atávico, heredado por la mayoría

de mortales. De ese miedo aupado por la productividad,

que vivía arraigado en el mundo occidental donde

ambas habían crecido. Aquel miedo agigantado por

un modelo de vida, reproducido en serie.

Hablaron del miedo a la muerte...la otra cara de la

vida. Del miedo a no ser aceptado o a no pertenecer.

Del miedo a asumir las equivocaciones. Del miedo al dolor.

Del miedo a la alegría. Del miedo a cantar verdades.

Del miedo a tenerlas. Del miedo a la rectificación.

Del miedo a la incertidumbre que ofrecía un camino

desconocido.Del miedo a desaparecer socialmente

de la vida. Hablaron del MIEDO con mayúsculas,

que era en definitiva el que les había ido bloqueando

imperceptiblemente sus sentires.

Ahora Fiamma entendía por qué mucha gente prefería

vendarse todos sus sentidos antes que enfrentar un

cambio de dirección. No ver ni oír, ni entender, era más

fácil que despertarlos y hacerlos vibrar en plenitudes de vida.

No tenerse en cuenta, en todo el sentido de la palabra,

parecía más sencillo que iniciar una vida pensada en

saborearse así mismo; un sano egoísmo que haría

florecer al ser en todas sus expresiones

y conectarse más limpiamente con todos sus semejantes..."

Del libro 'Los Amores Negados' de Angeles Becerra.

Carta a una funambulista.

2011-01-24T00:04:00.000-08:00

(Alambres en Campillo de Ranas)

No sé si admirar o condenar esa facilidad que tiene usted para andar con el corazón por un alambre y nunca se le caiga. Sobretodo en estas fechas, en las que cualquier petardo puede hacer que pierda la concentración.

Explique, para bien de todos, como hace para no caer subida en un alambre, cuando los copos de nieve traen fotos del pasado y letras de poemas aniquiladores. Usted con quién crucé el cielo siendo un valiente suicida y aterricé en el infierno del loco jardín de las delicias.

Usted debería controlar sus labios al hablar, sus ojos al sonreír, su piel que luce al sol y sus manos que escriben enredadas cartas sin remite.

He de reconocer que sigo sin controlar los besos que van del corazón a los labios, las caricias de regalan mis manos, las letras de poemas lanzadas a quién me abraza, con quien ardo ahora desnudo en cuerpo y alma; como usted no supo hacer hace años con su corazón funambulista.

Gracias por invitarme a verla nuevamente, pero entienda que mi corazón de náufrago no debe y yo estoy un poco cansado de ciudades invisibles asentadas en alambres que hieren.

Saludos cordiales para usted, que fue un amor imposible y ahora es un extraño amor funambulista olvidado.

Santa 23/12/2010

Puede que seas el amor imposible, de tu amor imposible…
Pero eso es un milagro.
Dario Jaramillo Agudelo, Del Amor, del Olvido.

Fresas, Verdes y Mar

2011-01-11T05:06:00.000-08:00

(Autorretrato de cuerpo y alma en el Retiro)

Asfalto blanco y seco en el fondo de mi boca,
donde duermen palabras,
como hojas de otoño caídas.

Fresas, verdes y mar,
derrochas en mi vida con tu luz.

Fresa roja son tus labios cuando los muerdo,
cuando regalas un beso inesperado y me desarmas,
y sin evitarlo me derramo como la miel,
sobre tus pechos con pezón de flor.

Verdes son tus paisajes interiores,
por donde habita mi alma,
abre tus ojos para que entre hasta tu fondo,
como la primavera en el campo,
dejando pétalos de flor esparcidos en tu piel.

Azul es el fondo de un sueño,
el mar, donde nos perdimos la primera vez,
el mar, donde el horizonte es tu cuerpo,
el mar, donde se refleja el sol y mis caricias,
el mar único, donde nacen palabras y besos,
el mar Tú, y un océano de infinitos versos yo.
Tú, Mar húmedo de pliegues unida a un náufrago,
dueño de una cálida isla de arena blanca.
Amor, como un mar salvaje de olas y espuma,
que me ama entre aguas azules de invierno.

Matemáticas

2011-01-05T00:59:00.000-08:00

(A medio camino entre Xavea y un Amanecer)

En la ecuación que une tu boca con mis labios,

las incógnitas son poemas.

Tu cuerpo+caricias+besos = fuego

Propiedad Conmutativa:

Tú * mí = Yo * ti

Factor Común:

Me levanto (y te) beso + desayuno (y te) pienso + como (y te) como + escribo (y te) deseo + duermo (y te) sueño = Haga lo que haga, siempre estás Tú.

Cada Despertar

2010-12-21T05:45:00.000-08:00

Foto en los lagos de Suiza.(a ver si me acuerdo de donde...)

Cada madrugada al separarnos,

dejo trozos de piel pegados a ti.

Cuando te beso después de la ducha,

mis labios dejan una poesía en tu boca.

Mis ojos graban tu imagen dormida,

el mar, tus sueños en el fondo de la playa.

Tu pelo de amaneceres ocres,

deja suaves recuerdos en mis dedos,

y tu fragancia de flor de invierno,

acompaña a mi ser en su destierro.

Santa 29/nov/2010

Del Amor, Del Olvido

2010-12-15T05:35:00.000-08:00

'Del amor, del olvido' es en el fondo un inventario de las distintas fases o formas del amor, sobre las que Jaramillo Agudelo reflexiona con una pasmosa clarividencia.

Así pasamos del deseo mudo y la caricia imposible de esas personas a las que amamos en secreto, sin atrevernos nunca a confesar lo que sentimos -"Amores imposibles que te acompañan con más intensidad / que los amores posibles. / Amores imposibles que te dan la dimensión de tu soledad"-, a la inevitable superación tras una ruptura: "Te vas volviendo olvido / una parte de la nada que no duele".

Pasando, claro está, por el rapto y la sumisión, los fantasmas de la memoria, los encuentros casuales, una llamada telefónica que "le da sentido a todo", el despecho de poemas como "Qué bien me va tu ausencia" y "Venganza" o, incluso, los instantes previos al reencuentro de los amantes: "Faltan doce horas para nuestra cita. / Mis manos están a doce horas de tu piel y ya tiemblan ansiosas (...) Arden los relojes en la espera de tu cuerpo. / Cada minuto es una gota más de ti (...) Basta cerrar los ojos para que lluevan estrellas, / basta tu mano aquí, / bastan tus labios".

Aquí podéis disfrutar de sus poemas. O conocerlo en una entrevista...

Desnudo de Otoño

2010-11-26T04:49:00.000-08:00

Si me desnudaran como a un árbol,

cuando se queda sin hojas,
cubriría el suelo de versos,
recordando el sabor de tu boca.

Si llega la noche y no estás tú,
queda el brillo de tus ojos en el cielo,
tu sonrisa cómplice,
cuando los dedos se pierden en caricias por tu pelo,
los labios, en tus desérticos senos,
y el alma en el paraíso de tu cuerpo desnudo,
como un inmenso mar por descubrir.
Santa 25/11/2010

Sangran

2010-11-12T05:21:00.000-08:00

Gotas de lluvia columpiándose en la hierba

Sangran mis labios fuera de tu boca,

a la espera de un beso en su soledad seca.

Quiero besar tu sonrisa desnuda,

tierna, sincera, húmeda.

Que mis labios y mi lengua,

descubran las fronteras de tus pliegues,

el temblor del cuerpo amado,

saboreado por la boca amada.

El reinado de tus pechos,

sobre la piel de tu vientre.

La frescura de tu orquídea oculta,

regada con besos y palabras.

Santa 11/nov/20010

Las Bicicletas siguen igual...

2010-11-10T00:09:00.000-08:00

Magnífica obra de teatro de Fernando Fernán Gómez (premio Lope de Vega en 1977) llevada con éxito al cine por Jaime Chávarri en 1983 y de la que ensayaré algún cuadro en las clases de teatro...

Fernando no estuvo muy contento con la versión en cine, por la condensación que sufrió su obra. Duraba algo más de dos horas y media en escena, mientras que la pelicula dura una hora y media. El autor la consideró como la obra más eleborada de sus trabajos literarios y artísticos.

Lo que vamos a ver representado es la interrupción de la convivencia pacífica de la vida ordinaria de unos personajes por una guerra. No veremos escenas bélicas sino los efectos que produce en los vecinos de una casa, seres frágiles, indefensos, que podríamos ser cada uno de nosotros... Ahí radica el atractivo de su lectura.

Hay momentos muy divertidos, como cuando Luis anda tras María la criada como perro en celo, que contrastan con la tragedia que está sucediendo en las calles de Madrid.

Luis( muchacho de 16 años): Esto era una trinchera ¿no?

Don Luis (Padre de Luis): Claro. Te Advierto que quizá sea peligroso paseaqr por aquí. Toda esta zona estaba minada.

Luis: Pero ya lo han limpiado todo. Lo he leído en el periódico. ¿Sabes Papá? Parece iposible... Antes de la guerra un día, paseamos por aquí Pablo y yo... Hablábamos de no sé qué novelas y películas... De guerra, ¿sabes? Y nos pusimos a imaginar aquí una batalla.. Jugando,¿comprendes?

Don Luis: Sí, sí...

Luis : Y los dos estábamos de acuerdo en que aquí no podía haber una guerra. Porque esto, la Ciudad Universitaria, no podía ser un campo de batalla... Y a los pocos días fíjate...

Animaros a sumergirse en la España de hace setenta años... y ver que ciertas actitudes siguen igual.

La Cena

2010-10-22T04:32:00.000-07:00

"La cena" de Herman Koch (No Es Un Día Cualquiera)

Zapatos de Ilusión.

2010-09-23T06:15:00.000-07:00

En la vida he calzado zapatos de ilusión hasta dolerme los pies,
probé a dar vueltas dando a los pedales,
pero era peligroso salir del carril bici.

Anduve descalzo un tiempo (con tal de no pararme)
y me salieron heridas, algunas se me infectaron...
He ido a podólogos que me ayudaron con plantillas,
aún así he tenido esguinces al pisar en falso,
algún callo y hasta una tendinitis aquílea...

La curé con agujar electrificadas clavadas en el tendón,
divertido viaje por el infierno en un trozo de mi carne.

Recuperado tras cierto tiempo,
he decidido volar (sin alas) contigo siempre.

Desde Italia, Suiza o Baviera

2010-09-10T06:00:00.000-07:00

(Vista desde el Castillo del Rey loco Luis II de Baviera)

La lluvia endulza el Danubio Azul,

como los besos de tus labios mi boca.

Dame un beso,

nada más necesito,

para florecer versos por la piel.

Fresco ramo de flores,

que cada mañana entrego a mi luna dormida. 24/8/2010

(Plano del Lago di Garda, norte de Italia)

Imagino mis labios saboreando tu boca,

tierna, jugosa, dulce.

Imagino mis manos perdidas por tu piel desnuda.

Imagino mi cuerpo fundido en un abrazo,

como un río desembocando al mar,

al océano escondido que eres tu.

21/8/2010

( Castillo del Rey Luis II en Baviera)

Nos rozamos con letras,

con caricias en versos libres,

a cualquier hora en cualquier sitio.

La mecánica de mi corazón,

pide el sabor d tu boca.

Yo; le dejo que mande mensajes a tu piel.

7/8/2010

( Vistas desde el Castillo)

Escribo al mar y escribo a tu piel.

A ese mar que va y viene como tu.

A ese mar desnudo al que me entrego,

sin reserva y sin hacer pie.

Tan profundo y abismal

como el primer beso de tu boca.

2/8/2010

La Pólvora

2010-08-10T04:16:00.000-07:00

Besos de Pólvora

Vivo de los besos que te bebo.
Muero para adentro,
ahogándome en sangre.

Deja que toque tus labios de luna,
tu lengua llena de peligro y fresas.

Explótame en tu boca con un beso,
como un globo lleno de pólvora.

No dejes nada de mí,
solo palabras y versos
..............volando en el aire.

Santa 22/06/2010

La mecha

Si se ajustara él ahora en mi vientre,
Si se deslizara por la soledad,
Por las caderas abiertas de este abandono......
Recibiría horizontal
La lluvia de sus poros:
Calibre exacto
Para asesinar este eco
Que retumba en el cuarto...

MartaHary 24/06/2010

Embalse de Poemas

2010-07-30T04:31:00.000-07:00

(Puente de palabras en un mar desconocido El Vado)

Aún me llega tu risa a través de las piedras
Y repaso sus huellas en mis labios
Aún centellea en mi pupila
el resplandor glauco de tu aura
y tu aroma rema dulce en mi recuerdo.
Adivino a la diosa, fotógrafa intimista,
atesorando instantáneas de nuestros días.
En el penetrante futuro que avanza en espiral
las clavará como totems en la playa del tiempo
para que fluyamos, amor, cogidos de la mano,
Espuma de recuerdo, aún rozando nuestro pelo,
Escarcha de otros viajes por mundos paralelos.

MartaHary 22/06/2010

Escucha

2010-07-20T15:46:00.000-07:00

Mira los versos más puros saliendo de mi piel,
como un manantial en medio del desierto al que huyes,
deja que un océano de caricias bañe tu ser,
que la Luna vista de besos blancos tu piel abandonada,
y si lo que escuchas no te lleva al cielo,
deja que se desangre mi corazón en poesía,
hasta que no quede ningún verso en mis venas.

Retales

2010-07-15T06:02:00.000-07:00

Buscas compartir retales de tu vida.

Dejas una foto aquí y allá,
unas pinceladas de tu vida,
unas frases invitando a más.

Yo invento un lienzo,
en el que quepa la piel de los dos.

Describo en él con delicadeza tu figura,
esperando el calor de tus pinceles,
tu ausencia heló el frío,
en tu paleta de colores se cuajó el tiempo.

Curo la herida entre versos,
dibujo con letras esta historia,
con otros versos verdes,
como tus ojos.

Las palabras se posan encima de tu recuerdo,
hasta desaparecerte,
como un retal inútil que no sirve para nada.

Santa 13/jul/2010

Siglo XXI y seguimos igual...

2010-06-30T00:16:00.000-07:00

Hay que perder el miedo, habrá que desempolvar el alma.

Habrá que apagar la tv y mirarse al espejo,
si no te reconoces, aún hay tiempo.

Coge estropajo y jabón, límpia tu indiferencia,
mira la sangre derramada por otros.

No busques escusas, no olvides los sueños,
quema tus naves conmigo ahora.

Demuestra a tu espejo que tú, eres otro.

Esclavas del Siglo XXI
Esto lo podemos arreglar entre todos!

Oliveiro Girondo (Gracias Marta)

2010-06-28T00:40:00.000-07:00

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden y se entregan.

Oliveiro Girondo

Beso de Pólvora

2010-06-20T10:52:00.000-07:00

Desnúdame

2010-06-18T01:43:00.000-07:00

http://www.tueditorial.es/component/content/article/43-poesia/58-alma-sonada

Desnúdame
Desnúdame de alma para arriba y de cuerpo para abajo.

Quítame todas las capas, hasta llegar a mi piel desnuda.

Desnúdame despacio. Sin que lo note. Poco a poco. Que no duela.

Desnúdame aunque me queje, aunque te ruegue que no lo hagas;

Aunque llore, aunque grite, aunque me escape.

Desnúdame

Arranca mi abrigo de palabras impermeables para que la lluvia vuelva a estar fuera de mí.

Desnúdame de sus besos. Baja lentamente sus huellas dactilares por mi espalda,

Para que sus caricias caigan y dejen al descubierto mi piel.

Quita los sueños de encaje que están más dentro de mí; y verás partes de mi alma que nunca han visto las nubes.

Desnúdame los vidrios de los ojos, endurecidos de angustia, para que pueda llorar lágrimas nuevas.

Y cuando ya esté desnuda, cuando comience a temblar…

Bésame. Bésame frenéticamente. Con deseo. En cada rincón de mi cuerpo recién nacido.

Bésame con ansia. Que note tus labios cálidos. Para saber que aún existe algo que es de verdad.

Y después, muérdeme.

Muérdeme con fuerza hasta que sangre.

Para olvidar que me dolía el alma y ser tuya durante la eternidad de este segundo.

Desnúdame, bésame, muérdeme.

Pero luego calla.

No digas nada.

Porque a veces,

Con demasiada frecuencia,

Las palabras duelen
al mentir.
Begoña Regueiro

Islas de Piel y Sueños

2010-06-06T14:39:00.000-07:00

Piel y sueños. Islas que flotan en el tiempo.
Islas a la deriva chocando, perdiendo trozos,
hasta desaparecer en alta mar.

Icebergs de sueños helados,
con piel suave, dura, desierta.
Islas con sueños varados,
de piel arrugada y difícil acceso,
hundiéndose en el mar.

Tormenta, corriente, poesía que une islas,
formando un continente de palabras,
de versos.
Allá lejos, muy lejos,
donde nada las puede separar.

La Ciudad de Xelosnos

2010-05-20T02:28:00.000-07:00

Xelosnos es una ciudad llena de contrariedades; a veces llena de música, otra llena de grandes silencios. En cada calle suena una canción diferente, y en cada barrio un cantante distinto. Sus habitantes se saben la letra y la cantan a coro en las noches de fiesta.

El viajero, nada más cruzar la muralla que rodea la ciudad; se ve envuelto con perfumes arrolladores y sonrisas de mujer. Sus mujeres fuman, son amazonas; mitad madres, mitad guerrilleras.

El lado maternal; cuida que los hijos de Xelosnos crezcan felices, risueños, educados en libertad, sin mentiras ni engaños.

La mitad guerrera; es la lucha, desde hace muchos siglos; con los recuerdos del emperador absolutista que ejecutaba a todo habitante que no aceptase sus órdenes caprichosas e injustas; y consigo misma.

Fueron ellas, las que alzándose en una cruel batalla; consiguieron derrocar y expulsar al Emperador y su séquito. Instaurando un régimen democrático en la ciudad.

El Emperador vencido buscó hechiceros y brujas para vengarse con sus malas las artes de Xelosnos . Pagó en oro y diamantes el conjuro para que las mujeres de Xelosnos sean incapaces de encontrar la Paz en su interior.

Pasados siglos de este triste episodio; el extranjero es seducido por las formas y colores de las casas y calles, siempre adornadas con estandartes de fiesta. Baila al ritmo de bellas melodías con alguna mujer hasta bien entrada la noche.

Intenta besar a la muchacha rendido a sus fragancias y miradas. Antes, ella le advierte de los peligros que corre su corazón. El beso sorprende al hombre con un sabor como a menta y té (esperaba un sabor amargo, debido al tabaco) y entrega con sinceridad sus labios y lengua en besos abismales, que llevan sabor a mar profundo.

El viajero lleva en volandas a la mujer a su alcoba. Se queda mirando sus ojos verdes, oscuros; como un secreto. En la cama descubre poco a poco cada tesoro escondido bajo las telas de ella. Unos pechos dulces, como bombones rellenos licor; con bellos pezones finos y duros esculpidos por el deseo.

Un vientre de piel tersa que se va tensando al paso de caricias. Unos pies con durezas de la vida. Sube por sus piernas hasta encontrar su cálido centro y sin dudar; hunde sus labios y lengua en él.

Enredados sus cuerpos entre acaricias y manos que exploran al otro; pasa el tiempo y llega el amanecer. Mira a la amazona y atraviesa sus ojos hasta el alma. Ella no dice nada, sabe que una vez más; se cumplirá la maldición y su boca será incapaz de pronunciar una palabra.

El viajero recoge su hato, mira por última vez con la luz del amanecer a la muchacha, se acerca a ella y se despide con un beso. Al traspasar en sentido contrario la puerta de la ciudad por la que entró; descubre a la izquierda el cementerio, con los corazones que no dejaron a tiempo Xelosnos.

Antes de partir, la dejó un papel con unas palabras:

‘Carpe diem, ordenaba el delicado Horacio. Aprovecha el día. Disfruta de la hora. Luego, más pronto siempre de lo deseable, anochecerá.

Los pecados de omisión, son sin duda los peores, porque ni siquiera les dimos existencia. Aquello que no hicimos será lo que más nos atormente; aquello que no vivimos, nuestro mayor reproche.’

Subido a la colina que oculta la ciudad, se vuelve para echar una última mirada a Xelosnos, y distingue a Zora en su balcón, lo despide sonriendo; con el papel en la mano.

Santa 17/may/2010

El Perfume

2010-05-18T04:17:00.000-07:00

Siempre dejaba las sábanas sin cambiar,

la toalla que había usado ella;

no se mojaba la cara en la ducha unos días.

Así mantenía su olor y el olor de los recuerdos.
Pasados unos días puso la lavadora,
y le dijo adiós a aquella noche.

Se duchó y llegó a la oficina.
Allí encontró ese aroma tal dulce,
que le recordaba a ella.

Miró a su alrededor; no había ninguna mujer.
Pasaron las horas, pero no el olor.
Al llevarse una mano a la barbilla,
mientras elucubraba de donde vendría el olor;
descubrió que venía de él mismo.

La colonia se había acabado hace días.
En la ducha solo tenía jabón neutro;
ese olor era el de su propia piel.

Se fue hasta un espejo;
se olió…
se miró…
se tocó…
se descubrió…y se gustó.

La flor de Jubelais

2010-05-12T03:59:00.000-07:00

La rara flor de Jubelais florece dos veces al año; en otoño a mediados de octubre y en primavera a principios de mayo.

Su cabello es como oro con mechas oscuras que caen como una catarata ancha hasta sus hombros, escondiendo sus encantos a los extraños. En su sonrisa de labios carnosos se adivina el sabor de la miel y el color rosáceo de un beso. Su nariz respingona está pensada para jugar con las mariposas. Sus ojos llevan el mar. Quien los mira desde el interior del alma, puede sentir las olas, la espuma, el verde de un mar recorriendo su cuerpo; dejando en la venas un sabor dulce de sal.

De voz timbrada, canta a la vida cada amanecer y a la luna en la noche.

Su cuerpo sin escamas; invita a las mariposas viajeras a descubrir su piel, tras despojarla de las hojas que protegen. Se abre entonces un reluciente valle entre sus pechos juguetones con pezones de alfileres, tentación infranqueable para las manos de mariposa.

La flor posee un néctar de dulces sueños escondido. Para llegar hasta él se debe empezar por sus desnudos pies. Es ahí donde guarda la llave del jardín secreto. La mariposa debe acariciar con sumo cuidado sus pies; sin dejar ningún rincón olvidado. Del arte con que lo haga dependerá su vida.

Pasados unos minutos si todo va bien; la flor emitirá leves gemidos cuando sienta los dedos recorrer sus pétalos. Su piel pasará del blanco níveo a un rosa suave, sus labios enrojecerán a la espera de un beso, que la mariposa dará sin esperar un segundo.

Unidos los cuerpos por un beso; la flor de Jubelais estimulará el apéndice que sobresale en este instante del cuerpo de la crisálida con sus pétalos. Llega el punto más delicado de este encuentro; el éxito de la mariposa depende de cómo toque con sus dedos el Pistilo y el Estigma.

La flor ya relajada abre sus pétalos rojos dejando a la vista su parte más secreta; esperando ser suavemente tocada en el Pistilo por los dedos de la mariposa, que previamente habrá humedecido en su boca. Si la mariposa susurra algún verso en su oído (pocas hay que lo sepan hacer, la verdad) dejará que su boca baje hasta el Estigma; donde encontrará el preciado manjar al que debe su existencia.

Unidos por Apéndice y Pistilo danzarán al ritmo de la brisa del elíseo (ya que la flor de Jubelais solo habita en las praderas cercanas al mar) mostrando ambos sus más bellos colores, instante este, que no se volverá a repetir. Ya que una vez elegida una mariposa se volverá a cerrar.

En las épocas del año en que la flor de Jubelais despierta; saliendo de las entrañas de la tierra, se puede observar un montón de mariposas sin vida cerca de su tallo; muertas en la espera.

La flor es flor apenas una semana; cerrándose sobre sí misma al cabo de poco tiempo. Solo está probado que a mediados de octubre o primeros de mayo en los años de abundante lluvia; puede aparecer el milagro de la flor de Jubelais; si una poesía es susurrada en su oído.

Las mariposas que apenas son mariposas, tras una dura metamorfosis; deben aprender rápido a volar. Y a no morir en la espera del amor.

27-04-10

La voz de Ángel González

2010-05-03T14:11:00.000-07:00

Estos son los libros que andan en mis manos. Los compré el famoso 'día del libro' aprovechando el descuento del 10% que hacían...

Hoy quiero comentar 'La voz de Ángel González ' uno de mis poetas preferidos. El interés que suscita esta editorial radica en que incluyen un CD con la voz del poeta recitando sus poesías. Voz grave y profunda; con la fuerza que dan los sentimientos de sus versos en mayo de 1989.

Ángel González tiene otro Cd (La palabra en el aire) con Pedro Guerra (posterior al de este libro) donde recita y Pedro canta la letra del poema acompañado por su guitarra.

Cuando se lee algo de este inmenso poeta, cargado de humanidad (marcado por la guerra civil), que fue Ángel González; se abre un paisaje nuevo para descubrir verso a verso en cada poema suyo.

Cuentos de Sapos y Princesas

2010-04-29T02:07:00.000-07:00

                  Ninguna princesa explicó las razones que llevaron a dar un beso a un batracio. Ni por qué entregaron su corazón a un sapo, encadenando su futuro a un animal de respiración branquial en fase larvaria.

                En los cuentos la historia acaba con la boda. En realidad el que nace con sangre fría, ya sea sapo o princesa acaba mutando (llevado por sus genes) dando con el plato en las narices al beso caliente del otro.

                Es una historia sin final; el príncipe desencantado se convierte en rana y la princesa divorciada (tras varias sesiones con su psiquiatra) retoma la costumbre de besar a cualquier animal.
                Ah! olvidaba a los pobres renacuajos víctimas de sus papis… pero eso es otra historia (de la que tampoco se suele hablar).

Santa 29-Abril-2010

Vidas Cruzadas

2010-04-23T05:30:00.000-07:00

Este vídeo, de mis compis de teatro, me ha gustado mucho; la música, el ritmo, la sencillez de la historia no por eso menos interesante... Tenéis que subir el volumen para escucharlo bien.

En mi día a día me asombra la cantidad de personas que duermen en coches... Como no hacen ruido; no existen. Que contraste con otros sin vergüenzas!

Buen finde a todos!

Maravilla en el País de las Alicias

2010-04-17T10:20:00.000-07:00

Antonio Altarriba (Zaragoza, 1952) es catedrático de literatura francesa en la Universidad del País Vasco. Le interesan los aspectos visuales de la escritura y las posibilidades narrativas de la imagen, y también la literatura erótica. Sobre ello ha escrito libros como La España del tebeo (2001), Tintín y el loto rosa (2007) o La paradoja del libertino (2008). Como guionista, es autor de álbumes de historieta como Amores locos (2005) o El arte de volar (2009) y de series fotográficas recogidas en El elefante rubio (2007) o Vida salvaje (2008). Como escritor de ficción ha publicado, entre otros títulos, La memoria de la nieve (2002) yCuerpos entretejidos, finalista del XVIII Premio La Sonrisa Vertical y publicado por Tusquets .

En estos tiempos, en que el sexo se arrincona en el olvido por miedo a disfrutar, o se ensalza llegando al porno frío sin el aliño del amor; este libro, leído hace un par de meses; aporta humor, estilo, originalidad y por supuesto buen sexo...

-¿Qué sabe de sexo? –preguntó abruptamente Matt.
-Nada –respondió Alicia con un brillo achampañado en los ojos.

   -Entonces déjeme que se lo explique. Algunos sostienen que no puede explicarse porque sus placeres son indescriptibles. Yo puedo. Si usted quiere, Alicia, primero le cuento lo que haremos y, si las palabras le gustan, pasaremos a los actos.

   Alicia no dijo ni sí ni no. Dio un trago de champaña y se relamió los lábios. Matt no necesitó más. Se quitó la chistera, se inclinó hacia su oreja y con voz entrecortada empezó a hablar como si recitara:

   -Le amalaré el noema hasta que se le agolpe el clésimo. Caeremos en hidromurias, en salvajes ambonios, en sústalos exasperantes. Le relamaré las incopelusas y permanecrá enredada en un grimado quejumbroso que le hará emulsionarse de cara al nóvalo. Sentirá cómo las amilas se le espejunan, se van apeltronando, reduplimiendo hasta que quede tendida como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer fídulas de cariaconcia. Y sólo será el principio porque, si consiente en tordular los hurgalios, ludibrísima Alicia, me aproximaré suavemente a sus orfelunios y…

   -¿A mis orfelunios? –interrumpió Alicia, demasiado excitada como para seguir soportando tanta sensualidad léxica.
   - A sus orfelunios y a sus venurias… -Matt tomó aliento mientras su chistera enrojecía cada vez más-.

   En cuanto nos entreplumemos, un ulucordio nos encrestionará, nos extrayuxtará y paramoverá. Será un clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproémios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. Volposados en la cresta del murelio, nos sentiremos balparamar, perlinos y márulos. Temblará el troc, caerán las marioplumas y todo se resolvirará en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que nos ordopenarán hasta el límite de las gunfias.

   Fue más de lo que Alicia pudo soportar y, cogiendo la mano de su relator, se levantó y se dirigió a la salida. No había entendido nada, pero quería que so lo hiciera. Sin más dilación. Matt se caló la chistera, cuyo tono rosado había virado ya a un rojo carmesí, y la siguió.

Paseo por Versos de Bécquer

2010-04-15T06:02:00.000-07:00

Palomas en los jardines de la plaza de del Toural (Guimaraes- Portugal)

III Paseo Poético de 40's - Gustavo Adolfo Becquer
Este domingo recitaremos a los poetas del siglo XVIII junto a los monumentos en su memoria desperdigados por Madrid.

XCVIII

Tu aliento es el aliento de las flores,
tu voz es de los cisnes la armonía;
es tu mirada el esplendor del día
y el color de la rosa es tu color.

Tú prestas nueva vida y esperanza
a un corazón para el amor ya muerto,
tú creces de mi vida en el desierto
como crece en un páramo la flor.

XCII
Para que los leas con tus ojos grises,
para que los cantes con tu clara voz,
para que se llenen de emoción tu pecho
hice mis versos yo.

Para que encuentres en tu pecho asilo
y le des juventud, vida, calor,
tres cosas que yo no puedo darles,
hice mis versos yo.

Para hacerte gozar con mi alegría,
para que sufras tu con mi dolor,
para que sientas palpitar mi vida,
hice mis versos yo.

Poesía para dueños de gato.

2010-04-06T12:16:00.000-07:00

Mi gato Chuspi

Tengo un gato pardo
en mi casa lo guardo.
Lo trato con cariño,
como si fuera un niño.

Cuando llego a casa,
me dice pasa.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.

Siempre está contento,
porque le cuento un cuento.
Tiene cara de pillo,
porque lleva flequillo.

Ángel

Escena 4 (Las orugas sueñan con amor)

2010-03-19T12:32:00.000-07:00

Salón de la Casa de M (22’00h)

(M, hombre de 41, ropa cómoda, bandeja con bocadillo y vino; móvil en la mano, portátil)

Da vueltas nervioso… Escribe un mensaje en el móvil… bebe vino…

M.- ¡Ya está…! ¡A ver si puedes superar esta poesía..!

“Hay otra piel dentro de mi piel

que se ajusta a tu tacto como un lago a la luz;

que desliza su memoria, su lenguaje perdido

dentro de tu lengua,

borrándome para hacerme de nuevo.” Anne Michaels

Se va a la mesa coge el portátil…

M.- ¡Joder! Será cabrona..! ¡Nada ni un triste mensaje de ella!

Vuelve a la butaca… coge el móvil…llama…

M.- Hola JC… ¿Cómo te va?... Yo bien, ya sabes luchando jajaja y Lucía? … Bueno tu tranqui, ya sabes que a las mujeres hay que dejarlas con sus neuras hasta que se las pase… Yo bien… se llama Ana, Ana… Muy maja, sí… quieres que te mande algún artículo suyo para que veas...? Claro, lo entiendo andas muy liado… Sí aparte de su curro escribe cosillas en revistas de literatura…

El caso es que ando un poco agobiado… desde que estuve en su casa, no hemos vuelto a fluir hablando por teléfono… ni por los dichosos emilios… no, ella no; yo sí. La he mandado alguna presentación de esas que me gustan con música y poesía… eso he pensado yo; que andará muy liada entre la niña, el curro… además tenía cita con el médico de las mujeres… si hablé con ella y todo bien… me dijo que luego hablamos y hasta ahora… no si yo no me preocupo… bastante tengo con aprenderme los textos para el teatro… que por cierto no hay forma de que se me queden… bueno niño cuídate mucho y da recuerdos a Lucía…

Cuelga el móvil, bebe vino…mira en el ordenador a ver si hay correo nuevo…

M.- ¡Joder los textos! Eso es lo que tengo que hacer… en vez de estar pensando en Ana… ¿No quieres saber nada de mi? Vale! Que te den…

Coge una hoja empieza a memorizar…

“Yo te hablo de lo que se va y no vuelve; de los pecados de omisión, que son sin duda los peores, porque ni siquiera les dimos existencia. Aquello que no hicimos será lo que más nos atormente; aquello que no vivimos, nuestro mayor reproche.”

Al cabo de un minuto, vuelve a mirar el portátil… Lleva la bandeja a la cocina dejando lleno el vaso de vino…Marca un número…

M.- Hola Isa! …Bien, memorizando un texto para variar… ¿Y tú? …¿Dormida… ? Ostrás … Perdóname… Joder las once! Seré gilipollas… No, hablaba conmigo mismo Isa…
No me pasa nada… De Ana… pues no hay novedades… mising. Yo muy tranquilo… centrado en mi vida… como siempre… ¿y una mierda..? Que sí Isa; que ya no me como el coco por nadie… Bueno sí … vale… un poco si me está alterando… un poco no Muuuchooooo! Y eso es lo que me cabrea… que no aprendo… si vale, vale vale… de qué me sirve ser un tío legal! De nada..! De nada Isa…
A partir de ahora nada de bomboncitos… ni poesías… ni rutas por el campo… ni mensajitos por la mañana… ni por la noche… Quién quiera algo serio que me lo diga; si no… a fluir… a fornicar… no quiero perder más tiempo… y ya está… que la vida son dos telediarios el de la mañana y la noche… y el de la mañana ya se pasó…hip!
Estás de acuerdo Isa? Sí verdad… Gracias Isa… por subirme la moral… sí , tenemos que vernos pronto y comer juntos… ¿Qué tal tu churrito? … Vale que sí… te dejo dormir… Un beso grande Isa…

Bebe un vaso de vino está borracho…Mira el móvil… luego el PC…

Llama por el teléfonofijo…

Hola… ¿Ana?… ya sé que es muy trrardre… solo llamo para decrirte que… que si has recicido el correo con un archicho muy bonito, con música de ‘Candilejas’… y otro con un poemita de Benedetti… el de ‘ya no me acuerdo’ y otro de Giiicooonda Belli ‘Luna llena’ y un mensajito de móvil …con un haiku de Benedetti el cientro treinta que pone: ‘Cualquier futuro, es una peligrosa, adivinanza’ … y otro mío que pone… ‘Hay otra piel..’ ¿Cómo que me vaya a dormir el pedo a mi cama..? Quién te has creído..? Que no eres Ana? Usted más..! Y quién cono eres?...

OSCURO

Patinaje sobre Hielo

2010-02-26T02:54:00.001-08:00

Tanith Belbin & Benjamin Agosto (Foto de El País)

____________El arte compartido con alguien, se multiplica por el número de participantes. Por ejemplo una orquesta sinfónica, unos bailarines de danza clásica o una escena de teatro…

El patinaje artístico es un arte que se practica solo o acompañado. Mucho más bello y sugerente en pareja. Si además existen sutiles lazos emocionales entre los bailarines la danza deja sobre el hielo trozos de versos escritos entre ambos.

La danza sobre el hielo tiene un peligro, añadido a todo baile realizado en pareja; la caída es muy dura. Por eso la velocidad de movimientos debe estar sincronizada al latir de cada corazón. Si uno tarda en dar el primer paso y alargar la mano; el otro con la mano tendida al vacío sale despedido por la fuerza centrífuga hasta dar con su corazón en el hielo.

Según se cambia de pareja de baile por accidentes ocurridos en entrenamientos o juegos de cama; la confianza en la mano esperada del otro, para realizar un salto que deje sin aliento a los espectadores; desaparece.
También puede ocurrir que la lesión, en una caída, de algún ligamento importante como el tendón de Aquiles (situado en la parte posterior del gemelo) o cualquier ligamento de la rodilla (los cruzados, los laterales) impidan tener la confianza necesaria en uno mismo para dejarse impulsar por el corazón de otro.

Aquí está la huella que dejaron las cuchillas de unos patines…
Recorrer tu cuello a besos es un paseo por donde habitan las estrellas,
tu piel huele al color del universo,
nombrarte es describir un planeta cercano.

Cuando te miro,
tus ojos eclipsan a Venus,
como una luna afrodisíaca,
con la forma poderosa de mujer madura.

Tu sonrisa la forma el enigma de tus labios,
como un agujero negro son tus besos,
donde dejo mi boca perdida en ti.

Mordiscos, paladares de Eva y Adán en el juego del amor,
nada es más fuerte que el deseo de perder mis dedos por tu piel,
nada quema tanto como tus manos en mi cuerpo,
ningún escalofrío tan devastador para ti,
como mi lengua en tu oído,
lamiendo tu lóbulo y tu alma,
quemando versos rojos en tu oído.

Unir nuestros cuerpos es un universo infinito,
dos galaxias habitadas por planetas de amor,
solo tengo que rozar la cúspide de tus pechos de cielo líquido,
para que entres en erupción.

Solo sentir tus manos,
como una catarata caliente,
bajando hasta mi solitario centro inhiesto;
derriten la duda,
la del frío infierno de soledad,
dejada por otras estrellas fugaces.

Sentirte,
disfrutar del paraíso jugoso,
tu cuerpo,
orquídea salvaje,
fruta madura,
esperando ser devorado por mi cuerpo celeste.

Santa 22/02/2010

San Cupido

2010-02-14T15:50:00.001-08:00

Foto gentileza de Elba (gracias por tus fotos)

El día SV empezó como los últimos para él; lleno de ilusiones. Para ser más exactos, la noche; la madrugada disfrazada de carnaval.

Se propuso no tentar a Cupido, intentó mantener suerte y corazón encerrados en el congelador.

De sobra sabía, que a la mínima gota de insinuación en forma de mirada; Cupido jugaría con él. Cargando sus flechas en el revolver de la ruleta de San Valentín.

La oscuridad le impidió ver de qué iba disfrazada. Era una rosa negra. Al acercarse, su olor le embriagó. Sus labios ocuparon todo su ser y al intentar acercarlos a los de ella se le clavaron las espinas, como flechas; hasta llegar al corazón.

Al salir el sol, lo primero que hizo fue mirar su piel desnuda frente al espejo. Todo había sido una pesadilla; solo tenía ojeras y el hueco de su cama vacío.

Santa 14-02-2010

Como leer el Futuro...

2010-01-31T10:22:00.001-08:00

Philippe Lechermeier del libro ' Hilo de Hada'

"Fuji Yama, una hechicera japonesa, en secreto me ha revelado cómo leer el futuro en una pradera..."

Después de tantos años buscando al futuro; resulta que está a dos pasos del presente.

Solo hay que mirar a tus ojos; como quién abre una ventana y mira el paisaje de tu alma.

Coger el teléfono, oír tu voz clara; como la de un manantial de la sierra llena de ilusión.

Leer un e-mail tuyo, lleno de tintas de colores; como tus labios húmedos.

Acariciar tu piel, hasta sentir como se tensa, pidiendo a mis manos que la toquen como un arpa.

Sacar de ella un 'do' sostenido, con un 'fa' suspirado, y un 'adéntrate hasta llegar a mi fondo'... Como un mar embravecido.

Sí; el futuro está a ocho palabras de tu boca;

y a dos de mis labios en un beso.

Santa 31-01-2010

Cónsules, Estados(del alma) y cuerpos

2010-01-24T11:06:00.001-08:00

Fotograma de la película 'El Cónsul de Sodoma'

Cuerpos y Alma (Entre versos de Sodoma)

A través de un rostro,
he conocido una vida.

En el fondo de tu mirada,
mi amor.

En tu pelo,
un bosque de hayas,
surcado por recuerdos.

En tus manos,
descubrí las mías acariciando tu piel.

En tu voz templada,
mis palabras aprendían a ser recitadas.

En el río ancho de tu sonrisa,
he visto amanecer al sol,
en el crepúsculo de la noche,
mi sonrisa bañada de estrellas.

En tus labios, descubrí mi boca.
En tu cuello,
el verde de los besos salpicado de rocío.

En tus pechos, el sabor de los sueños.
En tu espalda, el desierto cubierto por mi pecho.

En tu ombligo,
el oscuro sabor del chocolate.

En los dedos de los pies,
la profundidad de mi boca.

En tus nalgas,
secretos placeres prohibidos por la iglesia.

En tus piernas la ruta de la seda.
En tus ingles, el sabor azul del mar.
En tu sexo, encontré el placer de mi lengua.

En tus pensamientos, cómo hacer la revolución.

En cada cuerpo,
he conocido partes del fondo inexplorado de mi alma.

Santa 22-ene-2010

Hilos de Amor

2010-01-19T01:44:00.000-08:00

..................El Hilo de Hada que todos tenemos sirve para guiar el corazón (entre otras cosas) si nos dejamos llevar por él.

Así fue, como de entre los miles de libros que tenía delante, opté por este para hacer un regalo. Antes de envolverlo de ilusión y escribir una dedicatoria; empecé a leer, a ver de qué iba. Acabó siendo un regalo para el mismo que lo compró…

Confieso que me he enamorado de su historia; de sus historias. Ya que cuenta varias, unidas todas por ese sentimiento tan deseado; definido por una palabra, gastada a lo largo de los siglos de tanto usarla sin sentirlo: Amor.

Dejo aquí un hilo de magia por si alguien que pase por aquí, le apetece tirar de una historia que te engancha a otra, y a otra, y a otra…

“......................Al verla descender del jaguar, sus dedos empezaron a acariciar el piano vestidos de Tristesse. Los acartonados ojos de Soledad se despertaron del castigo rompiendo candados impuestos, clavando sus últimas negruras, chorreantes de diamantes tallados, en los ojos marítimos de su pianista de olas. Sólo un segundo, pero Joan los inmortalizó en su alma. Las lágrimas y el piano los unían.

Las notas angustiadas empezaron a aletear locas hasta convertirse en diminutas cometas que volaban libres, sin piola, alrededor de Soledad, envolviéndola en delicados giros. Eran el fa, el do, el sol, el re, el la, el mi y el si, multiplicándose ; todas acercándose a ella, tocándola, besándola, amándola, embistiéndola… en un andante majestuoso… en un alegro vivace… en un largo apasionato… hasta poseerla entera de amor. Joan acababa de hacerle el amor con su música.

Los dedos no lo habían obedecido, y la sonata de Chopin se había convertido en rabia, el dolor, la ausencia adelantada y el amor contrariado en una tromba sinfónica de pieles tocadas, invisibles, que habían unido sus almas delante de todos. Los labios de Soledad se abrieron, dejando escapar un delicado quejido azul que dio nacimiento a un viento nuevo. De pronto, alrededor de ella, brisa y cometas eran una; un bello torbellino de colores que terminó empujando, contra su voluntad, a Benjamín Urdaneta de un solo golpe al interior del transatlántico; Pubenza y Soledad Mallarino acabaron rendidas a los pies de la niña de aire, que ahora poseía la fuerza de los vientos y del amor recién estrenado.

Una cometa blanca como un cisne empezó a elevarse en el cielo, empujada por aquel viento azul. En su templada piola corría un sobre rojo aupado por el viento, recto al cielo, buscando con su mensaje pintar de amor las nubes.

El barco zarpó con Soledad mientras el piano seguía batiendo pañuelos de adiós en sinfonías.

Soledad siguió escuchando durante toda la travesía el infinito piano de Joan Dolgut. La cometa fue custodiando su viaje enredada en la bandera americana del barco, con el sobre pegado a su piola, hasta que soledad lo había hecho caer con un golpe de aliento y se lo había guardado en su corpiño durante el resto del viaje. Con su padre había implantado la veda de palabra.

Cuando llegaron a New York empezó la guerra. En Europa la segunda guerra mundial. En la familia Urdaneta Mallarino, la guerra entre padre e hija…”

Lo puedes leer aquí

Desayunando una Piña

2010-01-03T05:14:00.000-08:00

Jardines de 'El Capricho' otoño del 2007.

SI TE FUERA A BESAR

Si te fuera a besar,
juntaría los besos de todas mis vidas en uno solo para tí.

Primero mordería una piña madura,
y con su olor te besaría.

Iría al desierto en busca de un atardecer,
y con el sol en mis ojos te besaría;
cogería mil mariposas azules,
mil flores del jardín prohibido,
para tumbarte sobre ellas y te besaría.

En un mar de aguas puras me sumergiría,
y con la sal húmeda en mi cuerpo,
besaría tus pechos cúspide del deseo.

Aprendería a interpretar noche y alba,
Luna y sol
Hierba y ojos,
Tersura y piel,
Nieve y pelo,
para besar tu cuello hasta quedar sin aliento.

Si te fuera a besar recorrería, sin dudar,
el ancho paisaje de tu cuerpo.
Hasta llegar a tu sexo, miel de azar cruda,
detendré el tiempo hasta que mi boca,
saboreé cada centímetro de tu dulce coral marino.

Llevaré el sabor de tu éxtasis en mis labios,
para darlo en un beso a tu boca.

Santa 3-ene-2010

El poder de la poesía

2009-12-02T05:43:00.000-08:00

Regalo para almas especiales...

.........................Ando estos días a toda leche por los exámenes del peque, los textos de mis clases y recopilando textos varios para memorizar con vistas a lanzarme al escenario solo o en compañía... Ya os iré contando.

................La poesía me acompaña siempre en el corazón. Hace un mes descubrí esta joya que empieza a estar agotada...

Es una recopilación de poetisas españolas contemporáneas que recomiendo para los que no saben qué leer.

................No la hallareis en grandes centros comerciales, está perdida por librerías de toda la vida esperando a que alguien se enamore de sus palabras.
Os aseguro un flechazo a la segunda poesía.

13 uros quién no los daría por enamorarse..?

Carpe Noctem

Carpe noctem amor. Coge el brusco deseo
ciego como adivino,
los racimos del pubis y la constelaciones,
el romper y romper
de besos con dibujos de olas y espirales.
Miles de arterias fluyen
mecidas como algas. Carpe mare.
Seducción de la luz,
de los sexos abiertos como tersas actinias,
de la espuma en las ingles y las olas
y el vello en las orillas salpicado de sed.

Desear es llevar
el destino del mar dentro del cuerpo.

Aurora Luque

Besos de Otoño

2009-11-20T05:59:00.000-08:00

Roble al lado de las Cascadas del Purgatorio.

Tu cuerpo es un bosque en otoño,
donde pasean mis dedos saboreando tu piel.

Tu boca es un manjar de labios,
del que disfruto con cada beso que me das.

Santa 19-11-09

Cuando las hojas vuelan

2009-11-02T10:08:00.000-08:00

Foto de paseo por Hayedo de Montejo. Santa

Somos hojas de colores unidas a pequeñas ramas del árbol de la vida.

De color verde pálido, que según pasa el tiempo va madurando a verdes más
intensos. Llegado un día, volamos en libertad a manos del viento. Da igual
si se está en la parte más alta o más baja, el viento mueve a todas por
igual. Como un director que crea una sinfonía melódica uniendo a cada
solista.

En el aire conocemos hojas de otros árboles, con forma de
corazón como las hayas o de sierra como el roble, hojas con cinco dedos y
hojas que parecen una pluma pintando formas en el espacio que recorren. En
la levedad de su ser ciertas hojas esconden el misterio del amor.

Cambian su color en el otoño, creando bellos mosaicos al
lado del río quieto que calma la sed de los árboles. Intentan encontrar su
alma gemela, que no igual; hojas de olmo con castaño, hoja de una rosa con
la de abedul y flotan durante un instante cerca de las estrellas. Para
desaparecer poco a poco sin dejar rastro como el otoño.

Cada año algún poeta escribe versos al otoño y
entre ellos deja un par de hojas (una roja y otra verde) que escondidas
entre el papel no mueren nunca.

Ciclopes y fuego

2009-10-30T03:13:00.000-07:00

Foto de Rosana

Dos cíclopes

Me gusta jugar a los cíclopes contigo
después de mirar al sol amanecer.

Al pasear descalzo por la orilla de tu alma,
escucho las confidencias de tu marea baja,
salen como pus de una herida abierta.

Mi mano acaricia la tuya,
un viento balsámico,
con olor a tierra mojada por la lluvia.

Los ojos perdidos en el horizonte lejano,
un velero sin timón ni timonel.
Intento descubrir un camino
a tu bosque frondoso sin frontera.

En un instante se encuentran dos mundos,
dos galaxias infinitas, puras, libres; dos ojos.

Dos puertas hacia dos almas,
que abrimos de par en par,
y jugamos a entrar el uno en la otra,
y la otra en el uno.

Y nos fundimos como dos océanos
verde y marrón hasta desaparecer.

Dejamos un rastro de besos intensos,
una constelación de estrellas
dibujadas en la piel del otro,

Volamos en libertad
como dos pavesas rojas
en el fuego de los versos
de nuestra canción.

Santa 30-11-09

Despertar de sueños

2009-10-24T13:23:00.000-07:00

Despertar de un sueño

Te soñé después de hablar por teléfono
Ibas vestida de ti, brillante como una estrella.

Llena de música con acordes de otoño,
donde el futuro es el presente.

Quise ser un sol para derretir los recuerdos fríos
y acariciar tu piel de seda blanca.

No tengas miedo al sentir el calor de mi cuerpo

Te besaré como un mar, en cada orilla de tu continente;
detendré el tiempo al llegar al acantilado de tus pechos
y mis labios serán olas de placer en los tuyos.

Embarrancaré mi alma en la tuya sin dudas,
dejando que la marea alta una nuestros cuerpos,
como dos océanos profundos, llenos de amor.

Olvidos y Certezas

2009-09-11T05:20:00.001-07:00

Playa 'La Vega' Asturies

De cuando, en cuando;
nos olvidamos,
que no hay maleta para las últimas vacaciones.

Atesoramos un montón de propiedades,
con las que el ego nos engaña de forma cruel,
que solo sirven para entorpecer el camino,
y en muchas ocasiones perder el norte.

Pasa el tiempo lleno de días perdidos,
tristes y rutinarios como una oficina.
Encuentros y desencuentros,
en segundos intensos, como una vida.

En la maleta del alma,
no entra ninguna posesión,
por muy extensos que sean los reinos.

Quizás sea un pozo sin fondo,
donde solo quepan, estas cosas:

Los libros leídos, y poesías recitadas
Los besos regalados, y labios recibidos
Los amores imposibles y algunos soñados
El cariño de un padre y la cálida teta de la madre
Los abrazos a los hijos y la sonrisa dulce de un nieto
Los amigos de la infancia y una gata que nos mira con amor
El arrullo de las olas y el sabor de un mar que curó las heridas
Amanecer de las cuatro estaciones y atardecer de cada día nuevo
El viento fresco del norte que traía el perfume de tu piel y el calor de una noche con la luna llena.

No me preguntes de donde viene la risa,
ni donde se puede comprar,
es un misterioso regalo, que me llevaré puesto.

Santa 11-sept-2009

Vicios y Virtudes

2009-08-26T05:22:00.001-07:00

Ola en playa 'La cueva' Asturies

Me gustaría confesar mis vicios,
pero que nadie me diera la absolución.

Comenzaré por relatar ese afán enfermizo,
de ligar con toda poesía que leen mis ojos,
de perder los dedos en hojas de versos,
y la cabeza imaginando a su autor-autora,
(mejor si es autora) con el lápiz en sus dedos,
en un buceo denso,
mar adentro,
con el lápiz como arpón de palabras.

El lápiz... el lápiz en sus labios,
que rescata un beso a la vida,
de profundo sabor a pasión.
Imagino su lengua jugando con palabras,
humedeciéndose al pronunciar alguna,
como caricias,
lluvia,
amanecer,
luna,
piel,
seda,
rojo,
orquídea,
océano,
viernes,
tornillo,
miradas,
paraíso,
amante,
perdón.

Sus ojos,..
sus ojos que dan vida a palabras,
y los míos desnudos las recogen.

Hacemos el amor entre líneas,
a plena luz del corazón,
en donde todo su ser,
se condensa en el surco de una lágrima,
o en el sabor que deja en los labios,
la palabra 'Amor' después de un beso.

Virtudes... Virtudes solo tengo una,
recuerdo de la adolescencia,
con la que soñaba en la noche,
y mojaba la madrugada.

Santa 25-ago-2009

El Mar (que nos cura)

2009-08-20T01:19:00.000-07:00

Playa de Oyambre en Cantabria.

El Mar

El mar… el mar es un poema,
que la Tierra regala a todos,
a los que surcan sus orillas
con el alma desnuda.

Cada ola es un verso,
que cura heridas,
las más profundas
de quién se baña en él.

La arena… arena de la playa
es la piel de la Tierra,
que acaricia los cuerpos cansados,
doloridos, comprometidos,
de quienes descansan en ella.

Santa 19-08-2009

Lo que me gusta de tu cuerpo...

2009-08-13T23:11:00.000-07:00

Playa de " La Cueva" Asturies

En el rato del bocata me escapo a leer lo que encuentro

por alguna librería...

Mirad la poesía que encontré en la de 'Antonio Machado':

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo,

lo que me gusta de tu sexo es la boca,

lo que me gusta de tu boca es la lengua,

lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Julio Cortazar

SOLES y LUNAS

2009-07-12T11:26:00.000-07:00

Nacemos estrellas, ESTRELLAS llenas de luz blanca. Que el tiempo nos apague o transforme, Dependerá de lo que vayamos guardando en el corazón.
Dinero, poder, ambición suelen oscurecer el alma. Amor, generosidad y sencillez dan como fruto luces de colores.

En el zenit de nuestra vida nos encontramos como somos: Soles, Lunas o planetas muertos. Entre ellos surgen inevitables fuerzas de atracción. La poesía del Sol enamora a cierta Luna, que por la noche deslumbra al sol con la claridad de su sonrisa y una canción de amor.
.

Si la Luna confunde los reflejos del atardecer en el mar de un planeta muerto con el Sol y se queda muchas noches con él; su alma se llena de fría escarcha paralizando su ser.
.

Vaga por el universo hasta chocar con un Sol de verdad, que con sus caricias de amor y cálidos besos devuelvan la vida a su corazón helado.

Teatro "La cena"

2009-07-01T07:21:00.000-07:00

Después de casi nueve meses un parto de hora y media... Es una pena que por motivos de espacio el sonido sea malo...

Es la segunda escena después que se han conocido... Antonio el camarero hace un papel muy bueno aquí(como en el resto de la obra...) la siguiente escena aparecía él como protagonista(Marc) con otra compi(Ana) y la gente pensó que me había dejado 'Ana' por él... JaJa Ja

Gracias Vicente

2009-06-18T23:27:00.000-07:00

Foto.- Diario de Navarra-Texto 'El País'

Ferrer nació en Barcelona el 9 de abril de 1920. No era buena fecha para venir al mundo en España. Debió pensarlo un jovencísimo Vicente Ferrer el día en que, a los 16 años, pidió el carné del POUM (Partido Obrero de Unificación Marxista).

Pronto fue llamado a filas pata luchar en la guerra incivil que desató en el verano de 1936 un golpe militar nacionalcatólico. Le tocó batallar en el Ebro en 1938. En la retirada del ejército vencido hacia Francia, tras la caída del frente de Cataluña, Ferrer fue internado en el campo de concentración de Argelès-sur-Mer.

No había cometido delito alguno, salvo el ser joven y revolucionario, pero fue entregado por las autoridades francesas a las franquistas en Hendaya, e internado en el campo de concentración de Betanzos. Allí pasó lo que quedaba de 1939. Liberado, tuvo que cumplir de nuevo el servicio militar: en total siete años de movilización contando los años de guerra, la reclusión en los campos de castigo y de nuevo el servicio militar.
Pese a todo, conservó las ganas de luchar. En 1944 abandonó sus estudios de Derecho e se hizo jesuita, con la idea de "ayudar a los demás".
En 1952 es enviado a Mumbai como misionero para completar su formación espiritual. Es su primer contacto con la India. Ya no paró de trabajar para erradicar el sufrimiento de los más pobres de ese país.
Muchas veces, su labor generó suspicacias entre los dirigentes de país y aún mayores entre los mandamases de la Compañía de Jesús. No lo expulsaron de la congregación, pero sí del país.

Treinta mil campesinos, secundados por intelectuales, políticos y líderes religiosos, se movilizaron en una marcha de 250 kilómetros para protestar. La primera ministra Indira Gandhi intervino con una solución salomónica. Ferrer se marcharía a Europa para "unas cortas vacaciones", y sería bien recibido de vuelta otra vez en la India siempre que cambiase de lugar de residencia. Ocurrió en 1968.
Pero regresó un año más tarde, después de que la entonces primera ministra Indira Gandhi ordenara personalmente que le concedieran el visado, y retomó su tarea filantrópica en el depauperado estado de Andhra.
Abandonó la Compañía de Jesús y continuó trabajando hasta el final de sus días por la mejora de las condiciones de vida de los más pobres. La vicepresidenta del Gobierno español, María Teresa Fernández de la Vega, entregó el pasado mes de enero la Gran Cruz del Mérito Civil a Ferrer, también laureado con el Premio Príncipe de Asturias a la concordia 1998.

De Amor entre la Luna y el Sol

2009-06-05T08:05:00.000-07:00

Enamorarse de la Luna…
es un juego peligroso para el Sol.

Llena de si, maquillada como una Geisha de nieve,
de fresca hermosura nocturna,
habla con la mirada al Sol,
que se llena de brillos y esperanzas en sus ojos.

Amanece; el Sol abre su corazón al viento
radiando su ilusión en besos de fuego,
que diluyen con dulzura la timidez de la Luna,
que se le escapa una sonrisa anaranjada.

Hay noches que se pierde en sus heridas del pasado,
esconde su risa, desaparece en su cielo,
dejando al Sol una noche fría, cerrada, negra, sin piel.

Al amanecer, sus rayos son pétalos de margarita
blancos, fofos, tristes.
Brilla con melancolía, para que sus rayos,
no quemen las heridas sin cicatrizar de la Luna oculta.

Santa 4-jun-09

Isla de Benedetti

2009-05-28T23:41:00.000-07:00

_______________ Isla ___________________

Cada ser humano es una isla. En el mejor de

los casos, pertenece a un archipiélago. Aun así, cada

isla es distinta de las otras. Algunas son fértiles,

pródigas, ubérrimas. Otras son áridas, magras, resecas.

Cada ser humano es una isla, donde sólo convive

con su conciencia y en ocasiones con un lago

quieto que le informa sobre qué rasgos asume su

rostro de náufrago.

Cuando el ser humano se aburre de su soledad,

entonces se comunica con otra u otras islas, a

nado, o en balsa, en lanchas o en canoas. Y en la

otra isla conoce otros náufragos y también a otras

náufragas, y a veces se enamora.

El amor une a las islas como una corriente.
A veces dos islas copulan y nace un islote.

M. Benedetti 'Vivir adrede'

La Música Secreta de las Palabras

2009-05-22T04:29:00.000-07:00

Música

Yo solo siento amor contigo,
sintiéndote puedo vivir una eternidad
en un segundo.

No necesito más aire que el de tu beso,
por ti puedo cruzar sin puente el abismo
más hondo y negro que nos separe.

Solo tienes que abrir los ojos,
yo estaré esperando a que me digas ven.

Embarazo de sueños

Dime una vez mas que me quieres,
para que sepa que no estoy soñando.

Mírame si quieres ver el infinito de tus ojos,
en un mar embravecido de amor.

Donde cada ola es un verso nuevo,
que acaricia las cicatrices tu piel.

Deja que llueva todo mi ser,
en tu fecunda existencia,
para que nazca lo que sueño,
desde antes de nacer yo.

Jaque a la Dama

Querida Dama vestida de nieve,
solo soy un Caballo negro salvaje,
fascinado por su blancura interior,
por su voz ronca y dulce pasión.

Su silencio, es un discurso en su mirada,
he de amenazarla con comerla a besos,
si usted no me come antes...

Bailas..?

Yo solo quiero bailar contigo...
solo me interesa el horizonte de tus ojos,
solo un beso de tus labios me hace feliz,
solo tu piel y mis manos,
solo abrazarme a tu cintura y dormir en tu regazo,
solo el roce de tu pelo me hace vibrar,
solo tu voz me sabe a poesía
solo mi ser es para ti

Santa 22/05/2009

Vuelven ‘Caídos del Cielo’

2009-05-12T05:57:00.000-07:00

La obra llega directa al corazón, dos horas que se pasan volando llenas de emociones. La única vez que repetiré asistencia a un espectáculo…

Las actividades de hoy y mañana son muy interesantes…

Teatro Fernán Gómez - Centro de Arte

Teatro del Alma y Elmuro Producciones Teatrales presentan
CAIDOS DEL CIELO
de Paloma Pedrero
COMPAÑÍA: Teatro del Alma

DEL 20/05/2009 AL 31/05/2009
PRECIO: 18 €
Día del espectador (miércoles): 15 €.

Actividades paralelas:

12 Y 13 DE MAYO – 20,30 HORAS - DOCUMENTAL CAIDOS DEL CIELO. SALA II. Proyecciones de un documental que narra a un tiempo la vida de un grupo de actores “sin hogar” que preparan el estreno de Caídos del Cielo, de Paloma Pedrero, y nos habla sobre el proceso de trabajo vivido en la creación de la obra. Vida retratada con ternura y sin tapujos. Entrada libre (hasta límite de aforo). Después de la proyección habrá un encuentro con los asistentes.

22 y 29 DE MAYO - 22:30 HORAS - ENCUENTRO CON CAIDOS DEL CIELO. Después de la función. Encuentros del público con la directora de la obra y con los actores. Entrada libre (Comprando tu entrada para las funciones de los martes, miércoles, jueves y viernes, preséntala en la puerta de acceso al teatro al finalizar la función de los días 22 y 29 de mayo). Hasta límite de aforo.

Hombres de Costumbres

2009-04-28T23:28:00.000-07:00

Darse cuenta que el ser humano es un animal, está al alcance de pocos. -De esos pocos - me dijo Tomás; – menos de la mitad, aprende; que somos animales de costumbres…-

Entonces pasó a relatarme la historia de un manager como se les llama en Buenos Aires a los jefes. Su manager era un tipo estricto con toda normativa laboral.
En los años posteriores a la dictadura del general Videla la corrupción se esparció por todos los lugares, como una peste amarilla. Que así se les quedaba la piel a los cadáveres unos bajo tierra y otros sobre ella.
La multinacional italiana se infectó enseguida. Ya se sabe, los de arriba llevan una vida muy ajetreada, siempre de reuniones promiscuas. En una, reunieron al departamento para decir; que la empresa había decidido ofrecer a sus más fieles empleados la oportunidad de jubilarse a los cincuenta y tres años.
Tomás que por entonces ya se había separado, tenía que hacer frente a una pensión de sus hijos y a una nueva hipoteca hasta los setenta años. El manager estaba felizmente casado, tanto; que apenas aparecía por su casa. Su jornada empezaba a las ocho y hasta las ocho de la tarde como muy pronto no abandonaba su puesto.

El ambiente se fue enrareciendo, como un cáncer que va lentamente pudriendo las entrañas y que cuando da la cara es demasiado tarde. Los de arriba meaban hacia abajo, y explicaban que lo que les caía encima era la lluvia más pura de que jamás había empapado sus tristes vidas.
Carlos Alberto optó por beber la lluvia dorada metiendo la boca en el grifo. Tomás renegaba de la actitud obscenamente servil de su superior, cosa que le generó más de un problema. La hipocresía campó a sus anchas.

Tomás estaba deseando dedicarse a lo que le gustaba, su teatro sus castings con los que sacaba algún peso más que sumar a su cuenta bancaria; llena de telarañas.
Al poco aumentaron las presiones sobre el personal para abandonar la empresa. En pocos meses hubo una purga que afectó principalmente a la gente con mando. Pero lo que nadie sabía, era que según salían de la empresa italiana entraban en otras más pequeñas de familiares o conocidos de los de arriba; que realizaban los trabajos de la gente que obligaron a irse.
Así que de un día para otro, Carlos Alberto Pérez Guijarro desapareció de la oficina. Dejando en su lugar a otro compañero de Tomás, con menos personalidad aún que su antecesor.
El destino, a veces; tiene un humor especialmente fino. En el parque empresarial solo había dos bares restaurantes y allí coincidían a la hora del almuerzo Tomás y Carlos.
– ¿Que tal por la nueva oficina?- preguntó Tomás socarrón
– Peor , mucho peor que donde estás, más horas, peor pagadas…- Mintió descaradamente. – ¿Y tú?..¿Sigues con el teatro?- Contraatacó -¿Sigues siendo feliz?-

Tomás sonrió -ya te dije una vez, que el hombre; es un animal. Un animal de costumbres. Y a ciertas edades es imposible cambiarlas.-

Santa 28/04/09

Amanecer en tu cuerpo

2009-04-27T02:41:00.001-07:00

El amanecer es una sonrisa tuya,
primero lleno de blancos,
luego el rojo de tus labios,
al final el sol tímido de tu mirada.

Tu sonrisa viene y va
como una ola de mar,
llena de espuma blanca,
llena de dientes.

Tus ojos llevan el horizonte,
de brillos tamizados por el tiempo.

El deseo resbala por tu espalda
catarata, seda negra de pelo
cayendo a tu ceñida cintura
donde se derrama el azúcar moreno
por tus peligrosas curvas,
acantilados perfectos,
para un conductor suicida,
en tu valle secreto, donde mana la miel
de tus pliegues de rosa.

Recorro tus piernas con los ojos cerrados,
como una carretera sin luz
por la que se pierden mis dedos.

Amaneces como el bosque más verde
donde nace la vida y te llevan los sueños
donde el camino de vuelta es una poesía.

Santa 27/04/2009

El hombre sin paraguas

2009-04-16T05:58:00.000-07:00

Hay a quien le gusta mojarse con la lluvia. Desoyendo los graves perjuicios que puede causar para la salud el agua en la piel.
Hay un hombre que no usa paraguas porque la lluvia le recuerda al norte, donde pasaba largas temporadas en el verano; cuando usaba pantaloncitos cortos y la risa ocupaba la mayor parte del día.
La lluvia forjó su carácter, cuando de pequeño le castigaban sin salir a la calle por volver empapado a casa. Por olvidar el paraguas en el prado, usándolo como poste de portería junto a los de los otros críos, mientras cuidaban que las vacas no saltasen al huerto del vecino para comer las berzas, lechugas o el maíz.
De pequeño se bañaba desnudo en desiertas playas de fina arena dorada, mientras la lluvia dulce se mezclaba con la sal del mar. Aprendió a nadar sin guardar la ropa; que muchas veces la lluvia se confunde con lágrimas.

Hubo días de granizo, en los que la lluvia mostraba su lado más cruel; cuando golpea al corazón dejando cicatrices de frío y soledad. Otros en cambio, mostraba toda su ternura en los finos copos de nieve que acariciaban su carita mientras le contaba un cuento y se dormía.

El hombre sin paraguas escribe poesía los días grises, cuando se cruza en el metro con la chica rubia de todos los días, guiada por un perro hasta la oficina; donde sus manos son sus ojos.
Se da cuenta que hay ciegos sin bastón que caminan por el mundo tropezando con los sentimientos perdidos en la niñez. Y quizás un día se presente a la chica rubia y le deje en un bolsillo un trocito de su alma en un papel escrito.

El hombre que se moja con la lluvia, tampoco entiende a la persona que quiere cobijarle bajo su paraguas, por muy grande que sea; porque él dejó de llevar paraguas para sentir la libertad bajo la lluvia. Para que cada beso en los labios sea de gotas dulces y claras.

El hombre que camina solo, mojado su cuerpo por la lluvia, se siente bien; sabe que el agua de lluvia no puede oxidar su corazón.

Santa 16-04-2009